Haicai chinelo

Só gente de terno
discutindo democracia:
um ciclo eterno.

Dos espíritos fracos que não sabem silenciar

      

       Somente me responsabilizo pelo meu silêncio. Pois, claro, como poderia responsabilizar-me pelo que digo, se sou forçado a dispor minha voz? Oh, não. Somente o silêncio, ecoando nos móveis de uma sala qualquer é que se deve atentar. Para isso vos digo: "Calai-vos!". Quanto a tudo que nos é afirmado, silenciaremos.
       Mas não pense que sou rude; não pense que sou grosseiro; não. Escute bem as vozes ao seu redor, se nada digo, é porque nada tenho a acrescentar. Mas me responsabilizo pela ignorância; e pela sabedoria do meu silêncio. Ainda mais pela minha arrogância.

Jornal é agressão verbal

Ainda perco tempo
discutindo
com quem vê
jornal nacional

é lutar contra
as manipulações globalistas
e todo efetivo controle
exercido pelas hierarquias
competentemente incompetentes

Quando chega ao absurdo
de pobre injuriar pobre por ser pobre
é melhor silenciar ali
e exercer cidadania em outro canto.

O pão que o diabo amassou é sempre melhor
que o pão nosso de cada dia, amém.

Honduras, Guatemala.
O predatório fala mais alto.

Coisa mínima

O ódio

ao ócio

inspira

burguesinha

Tão recorrente
achar que pobre
não é gente

Abismado

um olhar intimida
ninguém aguenta
quem encara

admiro
que só de olhar
já firo

escuto, perplexo
aquele belo discurso
sem nexo

muito charlatanismo
desse discurso moratório
quero de distância
no mínimo, um abismo.
 

Mofo

sentado, em sala de aula,
lugar onde quase existo
são só vozes
são só gritos vazios

as luzes, os slides todos
cansam não apenas a retina
cansam os desejos
cansam meu amanhã

sou um E.T.
pareço cair de paraquedas
em versos urbanos

parece haver ali
coisa estranha
um melhor que o outro
sempre um "plus"

ninguém engole o saber
é tudo repetição
docente ecoa matéria
matéria ecoa prova
prova ecoa nota
nota ecoa outra aprovação

sem a menor relevância.

sentado, na sala de aula,
escrevo poesia;
outros ali
escrevem burguesia

Haicarai

A canção era dor
sofrimento, angústia

para meus ouvidos.

Foi que...

Foi que parei de escrever versos
para escrever verdades e aplausos
quando, de fato, não me importo.

Foi que meu ruído na gaita
silenciou e tornou-se dor
a cada sopro.

Foi que meus olhos cansados
ora não queriam abrir, ora não queriam fechar
e me perdi com tanta luz.

Foi que não existe noite
existe Sol ou postes ligados
e prédios prédios prédios.

Foi que parei de escrever versos
para me recompor
e nisso, vai tempo.