Quantas falácias cabem dentro de uma frase?

E prenda toda gente
por ser incompetente
por ir a escola
por pedir esmola
por mendigar amor.

E prenda todo povo
por sorrir de novo
por chorar
por ser estorvo
por cansar de ser
da corte o bobo.

E prenda
quem vive de merenda
quem vive sem renda
chame de vagabundo
chame de preguiçoso.

Só não se esqueça
de espiar o ambiente
onde toda essa gente
aprendeu
a ser
tu
ele
eu.

Não caia na falácia
da meritocracia,
não escorregue nos enfeites
do "é assim porque quer",
as circunstâncias modelam
tanto um

poema
quanto um
problema,

depende do ambiente
dos fatores, do esquema,
altere mais as variáveis
de um discurso mesquinho.

Reflexões banais e necessárias - Ócio I

             

            O ócio é a atividade mais negligenciada pelo contexto social em que vivemos. E é no ócio que notamos isso. A exigência é a de sempre se comportar visando determinados objetivos e metas. Quanto banalidade! A vida é um leque de ócios, todos eles admiráveis.

Para efeito dessa observação, é válido esclarecer que não existe o ócio enquanto comportamento de não se comportar. Oh não, isso é outra banalidade. O ócio é mais para uma arte de se dispor a não planejar nenhum movimento a não ser o de esperar que pessoas, assuntos, pensamentos, além de observações, ocorrerão/virão pela simples relação de aprofundamento de estar parado. Daí se observa certo processo. É quase impossível a existência de um ócio que não gere assuntos relevantes ou pensamentos altamente especializados. E por quê? Bem, a simples não concorrência com outras fontes de estimulação possibilita que poucas variáveis sejam extremamente relevantes, além de não se ter do que fugir ou do que se esquivar, como ocorre em sala de aula com uma matéria absurdamente chata e trivial.

             O ócio é sensibilidade da pessoa.

            Só quem se permite o ócio consegue viver bem e sentir assim. Ainda que essa observação só seja possível (para a maioria) quando observando as diferenças de quem tem o ócio como prática e de quem não tem a longo prazo.

A alegria no cinza

Tomo gosto pelas coisas estranhas:

pelo louco que acredita em duende

pelo outro que exalta o decadente

pelas narinas, pés, riscos, entranhas.

Admiro a ociosidade, o morango

que devoro e devora meus sentidos

os livros já não tão lidos

o som do experimental e do tango.

Me esquivo das normas, me distancio

daquilo que vejo cheio, quero vazio.

Nisso, também meus sentimentos

se vão, mas não meus intentos.

Como se o esquisito

fosse ficando bonito

com tons elegantes

de um cinza monótono.

Em poucas palavras

a falta de objetivo

tem sido um objetivo

alegre, risonho,

e fosse assim indispensável

para me considerar

vivo.

Verbalizações

Uma cigarra grita, berra

querendo apontar: lá vem chuva.

Uma criança grita, berra

querendo apontar: quero aquilo.

Um adulto grita, berra

querendo apontar: sou deus.

Um anu branco grita, berra

querendo apontar: não acredite em superstições.

1 2 3 4 5

Desperta, uma duas três quatro cinco

Banha-se, uma duas três quatro cinco

Escova os dentes, uma duas três quatro cinco

Alimenta-se, uma duas três quatro cinco

uma duas três quatro cinco, caminha

segue até seu templo em decadência

uma duas três quatro cinco, as vezes quatro

termina o expediente, uma duas três quatro cinco

retorna de carona, uma duas três quatro cinco

transa, uma duas três

escreve, uma duas três quatro cinco seis

faz o jantar, uma duas três

experimenta uma cerveja, uma duas,

vê algum filme, uma

morre no seu descansar, uma duas três quatro cinco

aos sábados e domingos, os números seguem

outras ordens

É o tempo

Olha que lindo o relógio
nem se preocupa
de ver o tempo passar

os ponteiros giram
parecem contentes
e riem da percepção

de quem acha
que está demorando
que está rápido

relógio
te re-elogio
és vida
para o 
necrológio

Hipo teses

Um prédio

ou

um lego?

T

de tédio

ou

de tesão?

farei do

sentido

algo mais

que pura

razão?

Meu coração

tem rimas

tem ímãs

para

a solidão

ou

obras

primas

prismas

em que tudo é

ângulo,

isósceles?

ou dos outros

sou escaleno

diga-me leitor

que está lendo

sou

lado e ângulo diferente

de toda essa gente?

Do contrário, estaria errado

Minha insatisfação é com o azul do céu
com o verde da natureza,
gosto do cinza, do tom ranzinza,
e da ironia dos meus versos.

Minha insatisfação é com os olhos
com o som do bem-te-vi,
gosto do som dos carros
e da rodovia,
e da contradição das estrofes diárias. 

Um quase haicai conceituado

-

Inteligência

é um conceito

meio burro

Monólogo dialogado acerca da cerca que nos cerca há cerca de toda existência

Verbos crescem no quintal
(a clorofila intraverbal dos pensamentos)
ecos reproduzem o loop dos carros passando
(a coisa toda, a avenida e seus lamentos)
o céu está com um azul acinzentado
(na rodovia só mais um acidentado)
as árvores parecem sem vida
(há alguém aí?)
os postes brilham mais que as estrelas
(solidão, solidão),
e as placas anunciam momentos felizes
(solidão, solidão).

Silêncios dormem na sala
(no quarto, gemidos abafados)
as bibliotecas estão lotadas de poeira
(um motoqueiro acelera, não sei se a moto acompanha a própria estupidez)
corpos se negam aos prazeres e esperam o céu
(deus e suas ideias estranhas)
e continuam esperando o céu
(oh, seres bizarros)
esperam ainda
(grilos e dois mil anos).

Nossa Sociedade, o caos mais organizado possível
(diga isso aos andarilhos)
Robôs são feitos para recriarem a escravidão
(o pobre paga a conta)
meritocracia é esmola verbal
(um ser no chão, pessoas passando, não é nada não)
e a Sociedade ignora sua própria ignorância
(felizes, como o Bob esponja, ao trabalho)
mais que isso, não nota os equívocos desse meio de viver
(ter mais, ser menos)
no noticiário o televisor indica que Lula é ladrão, agora o Temer
(oras, não veem que não sãos as pessoas, mas sim o capitalismo selvagem?)
depois querem me dizer que o ser humano é sociável
(perante formigas e plantas, somos escória).

Dizem por aí, "é utopia"
(utopia é acreditar que assim está bom)
desprezam o cooperativismo
(trabalho, promoção, diploma, cigarro, carreira, coerção)
desprezam o próprio potencial
(perdoe-me os versos longos)


A vida em si já é uma utopia. 

B. F. Skinner - Walden Two, uma sociedade do futuro
Poesia escrita pós-leitura do livro em questão.

ditadura da sonoplastia

Palavra pra quem escreve

é capim dado pra boi

se cheio, de nada serve,

se calado, o que é que foi?

Palavra pra quem espera

é coisa que cura.

Palavra. Quem me dera

não fosse loucura

estar cheio de sons. 

Democraticamente despótico

Democracia

é despotismo

revestido

de poesia.

Liberdade

não existe

é só mais um

deus da modernidade.

O ganho de X

a queda de Y

e segue a moda

de inventar motivos

para continuarmos

com esse desastre.

Trampo

Entro num prédio comercial

pessoas trajando ultrajes

trajes caros e refinados

intocáveis, roupas passadas.

Um rapaz marcou horário

quer comprar um notebook

(como sempre, por ser rico

pede desconto no valor).

Antes de encontrá-lo, a guria

da recepção me pede o RG

olho com uma cara de "sério?"

ela espera pacientemente, digo.

Meu nome agora é Elton, segundo

consta na máquina dela.

Repito. Ela me encontra no cadastro

não sei como, mas meu nome está lá.

Pede endereço, pede para tirar uma foto

pediu até o número do meu celular

mas não era para um jantar, era

para digitar velozmente no seu PC.

Ela me autoriza, me dá um crachá,

passo numa central de acesso

que permite e confirma meus dados.

Sou um número ali, vários números.

Tomo o elevador, com indelicadeza

pés 43 adentram o segundo andar.

Pergunto na segunda recepção

se deixaram avisado sobre meu ser.

Negam. Sorriem. Ligam.

"O organismo está vindo, espere por favor".

Falsamente, batem papo e gargalham entre si.

Espero.

O sujeito chega, aperto de mãos.

Pergunta. Respondo. Pergunta. Enrolo.

Verifica. Enrolo. Compra. Vendo.

Pede endereço. Passo.

Some. Desapareço.

A vida toda dessa gente

é um enorme vazio,

daqueles que fazem o tédio

parecer maravilhoso.

Se em vinte minutos no local

meu sangue ferveu com tamanha monotonia

quem dirá ficar um dia no ninho

dos coveiros do tempo.

Essa poesia é quase um documentário minucioso?

É, talvez.

Porém, é antes, uma forma de passar a noite

sem me preocupar com o que escrevo.

A Feliz Decadência II

Tanta coisa

estúpida

por aí,

tipo os carros

as roupas em excesso

as armaduras das maquiagens

tudo sempre parece uma guerra

talvez tenha sangue

para nós rirmos um pouco da desgraça alheia

e tem robôs construindo camaros

carros altamente modernos

mas não tem asfalto no meu país

aqui teve copa

meus antigos amigos aplaudiram de pé

aqui teve impeachment

talvez tenha outro,

tem gente precisando de notícia

pra desviar a atenção que está no corrupto.

Aí vem sujeito

dizendo que a corrupção são os pequenos atos do dia

como se justificasse a podridão do congresso

só pelo povo não ser da cópia o inverso?

a polícia estava batendo

na guria andarilha que entrou na farmácia

e roubou o remédio que precisava de RG

para levar de graça.

Se pre-ocupar com isso, bobagem!

Sei lá, tem horas que dá um desespero.

Ai me falam de trabalho. Trabalhar para viver o futuro.

Que futuro? Nem sei o que significa aposentadoria.

Escuto sem parar que "é assim mesmo"

isso,

e vamos deixar tudo a esmo

abrir um sorriso

fingir que estamos no paraíso

enquanto bombas caem no oriente médio

no estudante do ensino médio

sem perspectiva

Viva! Férias chegando

lá vem a morte se aproximando

enquanto o álcool se torna refúgio

enquanto as drogas viram passatempo social

enquanto os religiosos se aproveitam da ignorância

para atrair ovelhas.

Tanta coisa estúpida por aí,

e tanta coisa

tanta

que até cansa

meu poema

tamanha descrição.

Se não está te incomodando

sinal que está acomodando.

Sorria.

 

A feliz decadência

O sorriso
no rosto
da massa

é o mais angustiante
sintoma
da tristeza universal

Eu?

Aquele eu
o do social
permanece
sem sal?

Aquele eu
o da poesia
enlouquece
se silencia?

Aquele eu
o da solidão
só sabe ser
na escuridão?

Aquele eu
o polêmico
faz das críticas
verbo endêmico?

Aquele eu
egoísta
tem mais o que
em vista?

Aqueles eus
os que dizem
existir,
onde encontro?

De eu, um só
uma única corda
diverso o nó.
Outro eu, discorda.