Nota de rodapé (2)

E não seria
estar certo sempre
um indício
de seus constantes
erros?

Covard-17 e João sem Maria

João era amigo do Messias

do Messias da terra de Deus

(o outro Messias)

tinha apelido de trabalhador

e passava creme nas mãos.

O Messias também era

amiguinho de João

mas fingia que não.

Dizia ser diferente

era católico e crente

e comia panetone de seu filho

usufruindo da aposentadoria que,

como qualquer Messias,

recebia desde os 33 anos.

No momento, João e Messias,

antes de caso, vivem de viés.

É que João e Messias estão

metendo as mãos pelos pés.

Mas, fogo que apaga,

logo nossos personagens

amiguinhos novamente

retornam em nova saga.

Atleta e pulôver,

até que o jogo

diga game over.

 

Monologia antiga

...apegar-se a uma única ideia
descabida, esfacelada, crua,
mergulhar fundo e prender o ar
esperando que exista oxigênio
ali nos âmagos de canto algum...

É pra se calar sem medo.

Domesticando

Não tenho o que dizer.
Vocês estão todos sedentos.
Estão todos esperando algo.
Não estão? Estão. O tédio,
consumirá cada alma correta;
nada de missas, deus te abandonou.
De fato, deus nunca se importou.
E a culpa é sua. Você quem o criou.

Não tenho o que dizer.
O isolamento é forma de viver.
Saberá lidar consigo e mais ninguém?
Não. Por isso, inventará seres
surreais e criativos. Ninguém te ajudará.
E a culpa é de ninguém.

Não tenho o que dizer.
Leia um livro. Veja um filme.
Escreva um livro. Siga firme.
Ignore o caos cautelosamente.
O amanhã a ninguém pertence.
O depois é uma metáfora.
Mas não entrem em pânico.

Quando foi que tudo esteve em ordem?
Quando foi que tudo esteve adequadamente bem?
O exílio é o destino de todo ser humano. Cedo ou tarde.
Mas não tenho o que dizer. Tudo já foi dito.
Realmente tudo já foi dito. Até a inutilidade. Até o que deveria calar.

Enfim,
não sou só eu que não tenho o que dizer.

Zoo do Koba

Aos biólogos e curiosos de plantão, deixo link de um blog que achei muito bem estruturado e de fácil compreensão.

http://zoologicovirtualdokoba.blogspot.com/

 

But I could, so fuck off.

 
Você quer que tudo se foda
toma seu gole de seja lá o que for
e realmente quer que vá tudo para o inferno
mas quer também
que os outros aproveitem e gozem
pois sabe bem que todos querem que tudo se foda.

Você não é o único. Nunca foi. Não há nada de especial.
Ainda bem, viu?
Estou sendo ríspido com as palavras, mas convêm.
Você suporta tanta coisa, uma ridícula poesia não te ofenderá.
E se ofender, com o que é que não nos ofendemos?
Vá junto com os demais se foder. Irei junto.
Sinceramente, vamos todos. Abraçaremos o caos.
Lamberemos a última gota do cálice do diabo.

As coisas - me dê licença para inventar a roda - serão piores
serão piores e piores serão. Não se deixe levar pela esperança.
Ela é a última que morre, já foi dito. Todos morrem antes.
Bradarão alguns, "oh, mas que lástima de versos". Estão certos.
Estão sempre certos, e esse é o maldito problema.
Estão sempre cheios de certezas, e certezas otimistas.
Oras, vão se foderem. Talvez até encontrem antes o céu.

Como eu ia dizendo até que estes infelizes me aparecessem em pensamento,
você quer que tudo se foda.
Mas estamos por aí, fodendo com tudo também.
Ou não?
 

Raskólnikov?

cabeça a mil
tontura e tonteira
sou eu a gota
dessa torneira

cruel e vil
viu por dentro
nada sentiu

só o nervoso
vermelho correndo
é assombroso
que esteja doendo

cumpriu-se a profecia
como um condenado
o cárcere interno
seu eterno legado.

Utopias e os espíritos atuais

 

Acreditar em utopias preserva o mundo do caos. Desejar aquilo que sabemos improvável, não é aumentar a proporção da queda. Ao contrário, é crer que somente aceitando a profunda escuridão é que saberemos soluções para ela. Acredito em utopias. Sempre acreditei. Em deuses e figuras de linguagem, quase nunca. Em Utopias sim. Não há nisso ato ilusório. Há rigor. Aliás, o que foi que fizeram com os escritores de Utopia? Vejo que só há espaço para Distopia. Uma lástima que os seres do mundo se prendam a satirizar aquilo que é desejo e alternativa. Os distópicos, no fundo, satirizam suas próprias descrenças e pessimismos. Crer em Utopia não faz de ninguém um sonhador ou mesmo um religioso, ou ainda, um otimista. Não. A Utopia é a margem do Pragmatismo.

 

 

Contra pontos

Do que nunca foi
sempre pensado esteve
tomou é um boi
com esse peso, sentir leve
nesse calor
cair neve

estrelas e neurônios;
na poesia reveste dor
valores dos mais hedônicos
a brilhar o céu

tu, que é réu
do seu próprio ser
talvez ignore pra valer
aquilo que um dia disseram

que não porque não.

Filhos do rei e mauricinho esquecido

“sí, se puede”
Sácalo de allí
Tíralo por allá
y aquí hacemos lo mismo
en unos años
¿o no?

Seguimos
tratando de resolver
el fuego con pólvora

Y nos olvidamos
de nuestra próxima generación

Desde hoy, hay otro modo de hacer
las cosas
pero
se esperan fuertes tormentas 

Sangue, suor e lágrima (ó, proletário)

Pois então, passemos a vida inteira lutando pelo que mais odiamos. Lutemos até a última gota de sangue por aquilo que nos mata. E nos consome. As estrelas distantes que não nos cegam mas que tampouco nos aquecem o suficiente. Vamos em busca delas! Assim, seguiremos o nó do labirinto até que encontraremos a nós mesmos no amanhã. Eis ali, caçador e caça a brindar o próprio suor, sem que saibam. "Crescer na sociedade". Que te parece? "Subir de vida". E não importa se de escada ou de elevador. São termos da moda, são termos que descrevem o modismo operário. Faça ao outro aquilo que fizeram contigo, pensa o sujeito. Sim, assim ele aprendeu. Não retiro o peso da determinação no comportamento (ainda que probabilístico, sou um determinista; e antes de me lançar pedra, estude o conceito). Mas não estamos falando disso... Ele aprendeu. E replicou, como foi ensinado a fazer.

"Quando o trabalhador cresce na sociedade
E tem a oportunidade de ser protagonista da história
Ele pratica o método do opressor
Porque foi o único método que aprendeu
Então, ele só sabe agir como o opressor..." (Tom Zé, em Esquerda, Grana e Direita).

Mas, Tom Zé, para além da minha absoluta concordância contigo, temo dizer que o trabalhador se vendo enquanto protagonista, sente na pele, ainda que brevemente, que faz ao outro o que lhe foi feito. É gado que monta no rebanho, eu sei. Mas no momento de marcar com ferro em brasa aquele que foi seu companheiro, vive uma luta dramaturga entre queima-lo ou não...

Aí entramos. Devemos estar prontos para saber como mudar a sensibilidade comportamental.

Comecemos por queimar os livros de autoajuda e a banir o mentalismo no campo cultural.

  

Epistemologia comportamental I

"É que o discurso em questão fere outro que não eu. Atravessa imaginários longínquos de meu apelo. E o faço por isso. Por não saber do vento a devorar a pele do desabrigado. Por não sentir os passos do miserável. Por não ter a pedra dura a me consolar os pensamentos. Por isso o faço. Por isso todos fazemos! É por não entrar em contato com as contingências que dominam seja lá o que for que está alheio.

Só por isso.

Pelo mundinho que se encerra em minha pele ser mais forte do que o que está ali, aos meus/nossos olhos, e não nos ensinaram a ver. 

Respeitar as diferenças não é suficiente. Tolerar, menos ainda. É preciso se expor ao outro. É urgente sê-lo. Que a definição de sujeito precisa ir além da pele que habitamos".

(e preciso viver isso)

Analysis of himself

Nada pessoal, conheço bem suas motivações, pois as minhas já foram parecidas. Hoje, desdenho do meu ontem, por saber da pouca relevância de causas absolutas que estrangulam as margens da interpretação e da análise. Ao fim, és pura decadência disfarçada de singelo abraço. Mas lhe dou voz. Não permito que te calem, pois nesse campo me firmo em Voltaire, e não dou voltas em sua defesa. Pelo contrário! Minha discordância é que te sustenta no discurso. Mas, não é nada pessoal. ("All we have to decide is what has already been decided"), I thought.

E aí está o erro! Não crer em mudanças e lutar por todas elas. Sim! É o que você tem feito! Aos olhos alheios, julgarás o alheio aos olhos dos que te escutam. E os que te escutam, são rios de versos, tão verborrágicos quanto és. Ficarei comedido, mas não comovido quando a serpente devorar a própria cauda. ("Las cosas cambian y vuelven al punto de partida"), Yo pensé.

Gestação

nunca houve um começo

nunca houve um final

houvera sempre o "há"

um estado de coisa

sem coisa que apertasse o play

houvera o mínimo

antes que pudesse o nada

"haver"; que mínimo?

desconheço resposta,

não me interesso por ela.

mas houve, isso sim.

no conto da tela em branco

como metáfora de nada

havia a tela, havia o branco

e o comportamento

e o ambiente

o "não há", desconhecemos,

assim, descrevo deus:

relação entre variáveis

assim, descrevo o início de todas as coisas:

relação entre variáveis

assim, descrevo versos:

relação entre variáveis

assim, me descrevo:

relação entre variáveis

não fomos concebidos

fomos chutados fora

fomos cuspidos de um mundo ao outro

frutos

de seleção por consequências

(há algo mais belo que isso?)

sem propósito ou intenção

apenas fios e fios de funções

biológicas, culturais e ontogenéticas

"Conciliação" pragmatista entre eus (III)

Dói. Angústia de sei lá o quê.
Machuca. Desamparo constante.
Nó na garganta, sorriso fingido.
Poucos goles de café, o dia todo.
Boca amargada; distância.

Sou o rato no laboratório.
O experimentador retira a barra
retira a água, retira o controle de temperatura,
retira as pelotas de alimento.
Mas, não específica o comportamento
que devo manter.

Rumando uma conciliação
entre as partes do que chamo de "eu"
fico em volta e meia, de um canto para outro,
do trabalho para o estudo,
da cama para o chuveiro,
do gole de vinho ao copo de água,
da sua ausência para a minha.

A gaita, triste nas notas abafadas,
perpassa o canto do Urutau e,
fica nisso.
Mas, de vez em quando, esqueço
e, evitando minha própria cilada,
sorrio comigo.





 


 

"Conciliação" pragmatista entre eus

Despido da moralidade imposta, sou humano,
com pitadas amargas de sentimentos; sou,
e sempre fui, para ser sincero, muito menos racional que pareço.
Essa carcaça de razão impenetrável é apenas uma capa de chuva,
dessas descartáveis, de lojinhas do centro.

O eu emocional, em versos tão presente, se camufla
nos emaranhados do cotidiano, em paredes invisíveis e de isolamento acústico,
permeada de multidão e naquela sensação tão documentada de estar entre outros e se ver só.

No frigir dos ovos, o eu pragmatista impede o caos,
impede que a desordem seja notada; beira o ridículo, mas é suficiente.



 

Hodie mihi, cras tibi

Olhava o Sol, e pensava no que faria,

uma               \ilha/                 presa no concreto e no cimento,

lamento em dó maior, tempo de sobra,

sobra é o que era, o que sentia ser;

oh, cidadão. Me dê uma moeda

me dê de comer, me dê seu olhar

sua mão distante, parece viva,

dez centavos não lhe fará falta irmão.

E costuma chover, costuma ter ratos,

rosas não vi, ele me disse, rosas não vi.

Olhava a noite, até a lua sabe se esconder,

a noite é dos ratos, ele me disse, ratos de farda,

roedores, que pelas beiradas comem a paz.

"Eu só estava deitado no banco, Senhor".

E cidadão tem esse direito, ele me disse, tem?

Eu calei. Calei. Não ia falar. Não ia não.

Eu falaria o quê? Dei meu silêncio.

Olhava o Sol, e não parecia importar a hora

o dia o ano a vírgula o ponto era sempre de interrogação

semáforo é indústria dos não alienados.

Trabalhador é só mais um nome bobo, desses

que se inventa para separar pessoas e justificar

o que costumava silenciar. Não há verso que resolva.

Poesia é acordar no colchão.

Poesia é - as vezes - ter uma lata de cerveja e o que comer.

Mas poesia não alimenta, senhor.

Não mesmo.

Escutando rubatosis é que senti

conivente comigo mesmo
ficando com uma única direção
perco o horizonte do esmo
por me encontrar sempre assim

um misto de amarelo pálido
com magreza que é só osso
e as vezes não é só osso
e fica querendo isso só ser

por conivência comigo mesmo
e nunca foi diferente
não é de hoje, nem de ontem, amanhã,
coisa esquisita, viu?
é cíclico e cínico;

pareço gostar da ambiguidade
da exatidão da incerteza
do caos que me causo: paixão
por variabilidade estancada na cara;

pra variar?
pra nada.

Vários de 1 só (linha tênue)

a loucura distorcida

se faz norma

e na orla esquecida

em si retorna

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O homem chora mar

    rio de lágrima correnteza

                      que          leva em dúvida

   qualquer          certeza

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Acima daquilo de baixo

tem só abismo

e do rico

                  pobre cinismo

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Vaiver pq ñ?

coisas que não
se fossem talvez
seriam sempre
só uma vez

eternos instantes
tempo nem
quando sabe se lá
só sei quem

vaiver
há menos
olhos
é visto
vaiver
insisto

claro
dentro
fora
dentro
fora
fora
fora
o que se pensa
algo mais?

o ângulo
é hipótese
um dia dá
(pensei)

de costas
há olhos
(eu sei)