Imperativo

Toda voz é ordem

um mandado de apreensão

que quem escuta

muitas vezes

só devora a solidão.

Flor da Noite

vem, flor da noite, vem
ver as coisas da manhã
as coisas que se escondem
sobre a luz solar, vem.

venga y mire la calle
hablando locuras y dolor
cosas que solamente se encuentran
acá, acá.

Venha, chore celeste
seus raios que banham
o martírio da vida,
fardo obscuro.

As razões

Poeta! Ai, poeta,

que drama!

Até rindo

seus lábios

tremem

fantasiosos

incrédulos

felizes

mas

     desen

            canto

 geral

pastel de vento

Se não andasse por ai

com a cabeça ao vento

seria tão nulo

quanto a areia no deserto,

seria tão vago

que a vontade de ser

seria palha-seca.

Se não andasse por ai

com os pássaros e folgas

morreria comum,

morreria raso ou cheio

de ser tão nada

tão meio.

Como uma rosa

para uma vaca

que efeito?

devorado como se fosse

doce capim.

Flutuar

Tem algo que quer sair

lá de dentro do peito

parece querer voar

qualquer lado, qualquer jeito,

parece cócegas cega

que a poesia nega

gostar.

Tem algo que quer querer

toda coisa que existe

todo nada, todo mundo

todo rei e vagabundo

quer ser

superfície e fundo

alma e corpo.

Flutuar

ser então

luar.

Semblante escrito

Meu semblante
riu daquele amanhã
riu daquele ontem
riu daquele verso.

Passou
e ele continuou rindo
indo na gargalhada,
leu alguns autores
que estavam solitários com suas paixões.

E de repente, balançou.
Numa pergunta boba:
Qual tipo quando escrevo
não sou?

Assim foi, e não foi nada,
meu semblante segue
por mais que negue as notas
negras, obscuras.

De beleza sem fim.

No olhar do olhar

Rosto morto
que olho na cama
a vontade de viver
no reflexo do espelho,
não é drama
não olhe torto
nem queira ver
meu único conselho.

Rosto vivo
que a cama observa
a morte tão viva
que o alarme desperta,
tão persuasivo
mas, se enerva,
expressão compassiva
escrevendo errado
a coisa certa.

Prosear-te, prosa é arte.

Quero o silêncio
quando o tenho
pareço fugir.

Não existe verso
que não procure rima
em outro verso.

Mas, no entanto, que prosa
deve conversar com a minha
se ela quer que quer
ficar sozinha?

Meu maior segredo

Direi, mas não conte a ninguém

é segredo, é secreto, é obscuro

não conte a ninguém, eu juro:

eu que era cheio

de palavras estou sem.