Que herdou, que herdou, que herdou, que herdou, e assim por diante

Um colega me disse que comunismo não funciona. Disse ainda que vivo em ideais utópicos.
Um colega me disse que uma Walden II não funcionaria. Disse ainda que vivo em ideais utópicos.
Ele considera que o capitalismo funciona. Disse ainda que passa fome quem quer.
Ele considera que não é necessário uma redistribuição de renda. Diz que professor de escola pública ganha o suficiente. Exigir mais? Isso é babaquice, segundo ele. Quase não trabalham.
Ele considera que trabalhos desnecessários são indispensáveis. Não retira o prato da mesa de um restaurante, afinal, pode gerar desemprego. Não deve dar descarga no banheiro. Afinal, deve gerar desemprego.

Eu que vivo em um mundo utópico.
Eu que vivo em um mundo utópico.

Esse colega nunca pegou um busão. Seu pai herdou a grana do avô, que herdou do bisavô, que herdou.
Esse colega acha graça em vídeo de gente se fodendo.
Esse colega vive pra si. Vive das pequenas coisas, mas não consegue olhar ao redor.

Viver para si.
O pior que se pode fazer em vida.
A poesia fere o homem em alguns casos.
É, inclusive, uma morte constante. Um processo de limitação.
Só se desenvolve quem se envolve, quem ouve, quem.

Eu que vivo em um mundo utópico.
Eu que acredito em jornais?

Eu que vivo em um mundo utópico.


Tem mais.
Tem gente que considera cultura como sinônimo de hábitos da burguesia.
Segundo tais, funk não é cultura.
Cultura é Chico Buarque.
Ninguém consegue pensar que escovar os dentes é que é cultura?
Cultura é vestir uma roupa, não vestir-se bem.

No mundo acadêmico as utopias se distanciam do homem.
Não notam que tudo ao redor não passa de uma utopia, das piores.
O sistema é medíocre.

Eu que vivo em um mundo utópico?

Tem mais.
Mas, me limitarei, no momento.

A estrutura desses versos são poéticas
a funcionalidade deles, bélica.