O Velho, a Carne e a Psicodélica Árvore do Imaculado Ventre da Terra

Não sou de divulgar muito por aqui, além do que escrevo, mas, tendo em vista o pouco tempo para passar meus escritos para o blog, e também o fato de ter gostado muito de uma banda, pouco conhecida, trago uma exceção.

A banda se chama Ávora Di Carlla, o álbum "O velho, a carne, e a Psicodélica Árvore do Imaculado Ventre da Terra". A julgar pelo nome, explica-se o pouco sucesso. No entanto, ao escutar o som, que delírio! É uma banda de Rock Progressivo, cantando em Português, algo já inusitado. Se não bastasse, a variação entre uma faixa e outra, é surreal!

Indico, caso quem esteja lendo se interesse por Rock, e principalmente por Rock Progressivo. Tem um pouco de Jazz em algumas faixas, e um pouco de Teatro. Sim, teatro, não podia ser algo normal.

Clique aqui para escutar "Ávora Di Carlla"

Personne salace

Sim, já vou

Despedir-me

ao menos

que me peça

para reduzir o verbo

aumentar o desejo

e de "despedir-me"

posso

"despir-me"

e vou

e volto

Falando pouco (II)

A felicidade
é uma tristeza
para a poesia

Tudo bem
nada a ser escrito,
talvez
versos ao estilo
poetinha
Vinícius de Moraes

isso não faz
o menor sentido.

A felicidade
é um verso
único, que basta,

até haicai
dispensa.

de poucas palavras

Ondas
vai e vem
transitoriedade

escondas
no além
toda verdade

tudo é enquanto;
sorrisos, lágrimas
amores, pranto

ondas
batimento cardíaco
a lata de cerveja
o tormento do trânsito
a velocidade
até a transitoriedade
é transitória

ondas
esse poema
é pra falar
do que passa

e do que fica
e estranhamente
se replica.

Formiga

Formiga que tanto trabalha

formiga que tanto caminha

formiga que tanto obedece

formiga que tanto espera

formiga que tanto se dedica

formiga que tanto trabalha

formiga que tanto trabalha

formiga que tanto trabalha

vida que tanto repete

vida que se vai

de repente

feito haicai

formiga

minha cabeça

só de pensar

nisso aí

Tão

Do teu sincero abraço, entre palavras

que não estou acostumado a ouvir, me arrepia

todo o existir, desse universo tão perfeito

tão caótico, tão vulgar, tão poético,

de um jeito que não sei te explicar.

Do teu sincero beijo, doce, tão doce

com profunda amargura, só de pensar...

sei, que não faço os melhores versos

que não sou dos melhores trovadores

que não sei me expressar tão bem, tão bem

que não deixo de me preocupar quando devo

que não esqueço o que tenho que esquecer

que o dia me enlouquece com tanta luz.

Do teu sincero olhar, entre braços e pernas

que se encontram em uma outra dimensão.

Meu dizer, tão vago e tão nulo, até certo ponto,

me assombra por te assombrar, e não sei explicar

os motivos que me causam calafrios.

Teu dizer, tão singelo e tão ácido, até certo ponto,

tão breve e tão eterno, como folha

de primavera, de caderno, de haicai,

me enlouquece, de forma simples.

Do teu sincero jeito, todo sem jeito,

tão raro, tão seu.

De promessas que não faço, causas que não abraço - Parte I

Prometeria-te versos

diversos, inversos e perversos

se minh'alma permitisse tamanha ousadia,

se o desejo, existisse, toda noite, até de dia,

arderia, meus pensamentos, movediços

escassos, rasos e tão vulgares, como nuvens

que vês, que ao invés de chuva, sol raiasse.

Prometeria-te o meu amor, eterno fosse

tão grandioso, tão sublime e terno

mas não ouso escrever-te no caderno

tampouco ouço teu soluço, teu gemido

pois dele já tenho olvidado, esquecido.

Prometeria-te. Mas promessas

são feitas e desfeitas, são remessas

de (des) prazeres descumpridos

são amores inacabados, são versos intrometidos,

de nada adiantam.

Prometeria-te luas e luares

mas os astros se viram bem sozinhos,

e estão em todos os lugares

como o Sol, iluminando os caminhos,

bem como tu, quando sorri ao desastre

que é essa poesia, esse verso, essa "arte".

Prometeria-te a santidade e o pecado

mas não sou anjo ou diabo

as vezes nem humano me sinto,

mas te garanto, ser sempre sucinto

naquilo que, as vezes, sinto;

ao que não sinto, pouco direi

mas certamente, ausente, escreverei.

Prometeria-te mil maravilhas

mas sei de minha própria natureza

tão vazia de novidade,

provável que reconheça a milhas

o meu jeito, minha estranheza

no meio dos outros, da cidade.

Prometeria-te rimas e doçuras

mas sei de minha própria natureza

tão entediante, sem aventuras;

e eu, sem dignidade de tua realeza

trovo a trova da tristeza,

do feliz entristecer, não da triste felicidade

cíclica, rítmica, de nossa geração.

Prometeria-te um começo, um meio, um fim,

mas sei de minha própria natureza

e, o pouco que lhe dou certeza

é que meus poemas terminam sem graça, assim.