Afobada escrita, desejo de cuspir palavras
Faz pouco, perdi.
Agora, só o vento escreve
aquilo que ele ou deixe ou leve
leve, como uma pluma
pode ser que fique, ou suma.
O que digo, se pouco, bem dito é
só não é bendito.
É curto, as vezes grosso,
as vezes apenas torço
para me deixarem calar.
Tantos poemas
deixei
tantos problemas
achei
resta só as expressões faciais
pressões que na face aparecem demais.
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