Dúvida existencial nº 02

Palavras coam

essa minha contradição:

açúcar no café ou não?

Em todas as estações de rádio

Ao tom de deboche, as manhãs transfiguram os rostos,
as faces domadas dessa sua população.
A que te parece tamanha satisfação daquele sujeito?
Estranho sorriso a lhe usurpar a melancolia.
Pois, vem, lentamente, a senhora tarde, tempestuosa em seus versos.

Esfrega-lhe os dentes e semblantes, chuta a todos, bofeteia,
dá-lhes o pão que o diabo nem quis amassar: é como rocha
é pedra no caminho a transtornar o pós-almoço - quando há o almoço.

A que te parece tamanha insatisfação daquele sujeito?
Estranha angústia a lhe usurpar o sorriso.
Pois, vem, rapidamente, o senhor fim de tarde, sádico em seus poemas.

Engana-lhe; sorrirás - o mundo é mesmo tão belo!

Contudo, sairás feliz, serelepe de sua condição de escravo, servo do acaso,
impotente nas mãos dos insolentes e obscuros templários,
e cairás, cairás, cairás - até que nem chão lhe reste.

Vem, então, a dona noite, ceifando-lhe esse estado de cantoria.
O sono a tomar as entranhas, as palavras desaparecendo (não mais escreverás),
e a insônia, pois sim, vítima do cansaço e da insônia e
não dormirás.

Estranha condição a lhe usurpar a vida.
Estranha, bem estranha.

Outro dia que vem - cairás, cairás, cairás.

Dúvida existencial nº 01

 ...

Tem culpa

quem queima formiga

usando lupa?

Meu papagaio engasgou com um biscoito

nas minhas investidas ao corredor da medicina da faculdade
os assuntos são dos mais variados;
poesia burguesa é o ar da instituição
democracia, creem, dizem, é o chão.

iludidos, nunca pisaram num bairro qualquer da cidade
se escondem nos condomínios, em seus clubes e mansões;
tagarelam sobre minimalismo: deboche;
o velho papinho de ter menos e ser mais feliz.
Isso só serve para quem tudo tem.
Minimalismo: nenhum deles vi no busão.

Porém, não canto aqui um discurso de ódio,
meus versos são também debochados,
finjo audição, falseio sorrisos
para os que olham
tudo com os narizes empinados.

(e ainda degustam vinhos)

O desejo último: uma sociedade da experimentação (ou, W2)

Estamos tão inocentes. Não cremos que os problemas do mundo são provenientes de nosso comportamento. Damos vazão ao mental, como se o psíquico existisse e controlasse as mazelas e prazeres do viver. Oh! Quanta inocência está acobertada nos olhares destemidos que vagam nas ruas? Não cremos que os problemas do mundo são provenientes de nosso ambiente. Damos razão ao tolo que balança sua mãos ao vento, ministrando aulas para múmias pagantes e crentes na mudança última. Acreditar na mudança, fácil. Acreditar na mudança como imaginam que virá, ainda mais fácil. Oh! Mundo encantado que se encontram; como abraçar uma causa que nada lhe diz?

Ali fora, a maior preocupação é a fila do café. A maior preocupação é a vestimenta: a armadura dos enaltecidos filhos da democracia. E dizem, "está tudo bem". Os indignos não se saúdam. Os indignos não se cumprimentam. Não gastam o verbo com papo furado. Pé no chão; não o sapato. O sistema não exclui ninguém; quem exclui são as práticas culturais e os indivíduos. Bradem! Bradem! Viva a democracia! Apedrejem o vagabundo: imundo que é; de inutilidade nasceu. Por quê teríamos que nos importar com ele? Não! É um fétido corpo; abençoado seja com o trabalho (e fazemos muito lhe oferecendo uma vaga de emprego; tem quem nem isso tem).

Ali dentro, o que é que passa? O que é que ocorre?

Pensem assim. Um dia, seus filhos, sentirão na pele (e fora dela) o peso da revolução! Que demore, sem dúvida. Talvez os filhos de seus filhos de seus filhos. Porém, haverão de se intimidar com aquilo que ignoram.

Eis, que a maioria, tratada como minorias, um dia se levanta. Incomoda, sim, incomoda. E há de incomodar; até que esse incômodo, um dia, uma noite, seja não mais que a regra estabelecida.

Pois, que há?

Uma sociedade que explora e mata, abençoada (por suas práticas) não está. Que considera natural a pobreza; que justifica o caos pela busca da paz. Ironia! Ironia!

Malditas práticas cerimoniosas; religiosas; morais; desleais à experimentação.

Que demore, sem dúvida

Que venha, com dádiva

Que seja e prospere, ávida!

O desejo último: Walden Two

Mas não sou Russo

...aprendo a configurar uma Brand14 da BIOS de um HP, tutorial em russo,
eles riem com frio; sim, russos riem, e tentam falam inglês,
mas, no meio do vídeo, mandam os estadounidenses a merda,
eu, acho graça.

O vídeo é longo, o procedimento, detalhista,
a vida, simplista: google tradutor, comando de voz;
me sinto um peso morto. Sou um peso morto.
Nunca aprendi o idioma russo. Aprendi a tomar vodka.
Aprendi a jogar xadrez. Aprendi a ser frio em meus acalorados dias e noites.

Mas não sou russo. Não falo russo.
Exceto para alguns muitos conhecidos.
Para esses, faço questão que meu verso seja soviético.

Traduzo os comentários do vídeo tutorial.
O primeiro: "finalmente uma explicação no meu idioma,
foda-se o inglês. Viva nossa nação!".
O segundo: "muito bem explicado, e não está em inglês essa porra. Obrigado."

Acho graça.
Não tanto.
Isso mostra o quanto um país tem metido o pé nas outras nações.
Colônias eternas?
Tudo isso em um vídeo tutorial.

Canso. Termino o estudo.

Xadrez
Vodka

шахматы
водка
мир

Car bônus

meu extremo movimento
sutil despertar, ar adentro
carbono meu coração
vias e veias naufragadas na poluição;

o semáforo, enquanto caminho,
nitidamente anuncia:
verde para os carros
vermelho para a poesia;

a faixa de pedestre
sem função;
ali, no chão,
parece arte rupestre
nessa cidade
banhada de caos
e insanidade
básica.

Desnudar-se

caneta, de lado
caderno, nem sei onde

a vida não quer rimar
a hora não é de poesia

com sorte
"todos" teremos
um cobertor
para despistar o frio
para desnudar o vazio

no copo de tequila.