Hodie mihi, cras tibi

Olhava o Sol, e pensava no que faria,

uma               \ilha/                 presa no concreto e no cimento,

lamento em dó maior, tempo de sobra,

sobra é o que era, o que sentia ser;

oh, cidadão. Me dê uma moeda

me dê de comer, me dê seu olhar

sua mão distante, parece viva,

dez centavos não lhe fará falta irmão.

E costuma chover, costuma ter ratos,

rosas não vi, ele me disse, rosas não vi.

Olhava a noite, até a lua sabe se esconder,

a noite é dos ratos, ele me disse, ratos de farda,

roedores, que pelas beiradas comem a paz.

"Eu só estava deitado no banco, Senhor".

E cidadão tem esse direito, ele me disse, tem?

Eu calei. Calei. Não ia falar. Não ia não.

Eu falaria o quê? Dei meu silêncio.

Olhava o Sol, e não parecia importar a hora

o dia o ano a vírgula o ponto era sempre de interrogação

semáforo é indústria dos não alienados.

Trabalhador é só mais um nome bobo, desses

que se inventa para separar pessoas e justificar

o que costumava silenciar. Não há verso que resolva.

Poesia é acordar no colchão.

Poesia é - as vezes - ter uma lata de cerveja e o que comer.

Mas poesia não alimenta, senhor.

Não mesmo.