Reescrevendo Leminski de forma cruel

"Não discuto

com o destino.

O que pintar

eu assassino"

(Apenas uma brincadeira com as palavras,

não uma tentativa de estragar tão bela poesia). 

O Criador

O poeta criativo

(não cria)

remodela o livro.

Corre da moda

pois quer ser moda

(ainda que negue)

O poeta joga

palavras de guerra

em fundamentos de Yoga.

Finge que erra

mas quem erra, revoga.

O poeta é demônio

o nome do autor

coisa da coisa, pseudônimo.

Vamos obrar, a obra ruminada

mastigada, escrita para ser leiloada.

Poeta criativo

só publicitário

ou poeta

sem ser poeta

que não dá palavra

ao imaginário.

Dar forma

é limitar

impor norma

logo, imitar.

Dar forma

é para quem

não se conforma

de só ser

esse ninguém.

A poesia

coisa que nasceu

para morrer

perfeita em si.

A parte básica

Desisto! Desisto de tudo,

agora só luto pelo Nada,

ou pela rima cansada

que vem do fim do mundo.

Cansei! Quero somente o óbvio

nenhuma verdade escondida

nenhuma privada entupida

quero só o exuberante cheio vazio.

Basta! De agora em diante

ando somente com essa dor

essa dor poeta, dor elegante.

Enjoei de cantar o amor.

Sim! Me deixem com a (p) arte básica:

Resolvam os problemas do mundo

que eu agonizarei sozinho, a vida nostálgica

essa vida que dá saudade, essa que deixo de viver.

Farto e fartura

Farto de olhar tua boca

e não beijá-la

Farto de sentir teu aroma

e não arrancar tua roupa.

Despi-la, penetrar-te

os sentidos

purificando assim minha poesia e tua realeza.

Farto de ser atencioso e prestativo

como se eu fosse o pai do mundo.

Farto das rosas mortas que apenas me deixam

espinhos.

Quero o querer, o teu querer calado, teu espírito.

Tua carne humanamente sacra, ai, ai sim.

Quero que o onírico, pleno deus dos homens

repleto de sexualidade e loucuras

tome forma. Sob tua forma.

Quero mesmo. Tu. Quero mesmo que leias essa maldita poesia,

sufoco do ato que se esconde nas líricas palavras vazias.

Pois farto estou dos meus romances, escritos, que morrem

quando tentam ser.

Quero a ti. E a tantas outras, quero também.

Sou um homem qualquer como outro homem, qualquer,

e não vou salvar o mundo dos seus pecados.

Mas vou salvar o pecado do mundo e guardá-lo em mim,

fazendo dele, santidade humana, pois nós, meros mortais

é que somos deuses e deusas. Deusas, ninfas.

Farto.

Quanta mudança...

Nada muda.
Só a cidadania
queda muda.

Não creio
na mudança política,

Câmara
de retórica rica.

Um lado, militantes
mortadela e corrupção.

Outro lado, alarmantes
em corrupta ação.

Nada muda.
Não se iluda.

Não ponho a mão
no fogo, por canalha,
no fundo
tucano
também é petralha.

Nada muda.
Mas a corrupção,
se espalha, espalha...

Amanhã, trabalhamos normalmente
com aquele salário indecente.

(E enquanto esse tal processo existiu,
aprovaram leis, aprovaram projetos
que prejudicarão diversos versos,
e, quase ninguém, viu).

Meu monumento

Quero criar

um verso monumento

graça dar

na irrelevância do cimento.

Um verso monumento

que chegue ao céu

e torne a torre Eiffel

mínimo elemento.

Um verso monumento

para ser adorado

em qualquer

canto ou momento.

Verso, verso monumento:

(só me falta)

Talento.

O tal do silêncio

Silenciamos.

Nada foi feito.

Só pensamos.

Frases de efeito.

Eu e ela, sempre.

Silenciamos.

A dúvida constante.

Que eu me lembre,

nunca existiu

aquele arrepio.

Ficava, eternamente,

no meio fio,

querendo ser, não sendo.

Meu coração doendo

estúpido

cupido!

O que, não sendo,

teria sido?

Silenciamos.

A razão...

O motivo...

Para dizer

não sirvo.

Quedamos assim

(porque não dissemos)

eu sem você

você sem mim.

Melhor? Pior?

Enfim!

(Quase) Filosofia da arte do Desejo

Não muito, estava conversando com um amigo, um grande amigo, companheiro de inúmeras tentativas de filosofia. Falávamos - como aqueles gafanhotos da Antiga Grécia - sobre questões abstratas, como quase sempre, mas, de plena utilidade prática: a questão do desejo.

Creio que, nas nossas conversas, o desejo teria como definição - menos científica, mais sentida - a falsa, inventada ideia de necessitarmos de algo ou alguém, no qual projetamos ou idealizamos noções e sensações que nos proporcionaria o prazer.

Dentro dessa temática, a palavra Prazer tem papel fundamental. Seria a mola propulsora de qualquer abstração ou prática do desejo. A pedra cantada, que nos motivaria a concretizar o desejo disso ou daquilo. O Prazer, por essência, ao menos no que compete ao campo da Psicologia, tem a condição de ideia que fora concretizada na sua jornada, dando a sensação, ao sujeito executor, de Felicidade, ainda que (sempre) momentânea. O prazer não pode, tampouco deve, ser banal. Sendo banal, se torna autodestrutivo, pois não reserva a sua conditio sine qua non, de ser exclusivo, pessoal e incomparável. Sendo banal, perde o substrato de prazer. Não há prazer no vício, ainda que o sujeito sinta que tenha, há apenas a causa última, a insaciedade destrutiva.

Pensando por esse caminho, a discussão de seguiu, brevemente, atravessando alguns conceitos, até chegar ao questionamento que me rodeia até então. Seria o desejo, na sua condição primária, uma idealização incontrolável? Em outras palavras, não temos a liberdade de escolher ou não desejar? Não temos ainda a possibilidade de impedir que o desejo se direcione ao objeto x e não ao objeto y? Ou, no âmbito da natureza humana, o homem constrói inconscientemente (talvez até no inconsciente coletivo) seu querer, e, na (falsa) necessidade de tomá-lo na prática acaba por "concretizá-lo" no pensamento, chegando assim à condição de desejo, por assim dizer?

Paramos a conversa, após algumas possíveis respostas, sabendo que nenhuma delas satisfazia nosso desejo de saber, verdadeiramente, a arte do desejo. E, a filosofia, por questões narcisistas (que questões não são de cunho narcísico?) não nos traria a verdade, nos traria a nossa verdade, a verdade que não é falsa, mas que se limita apenas na possibilidade de ser, talvez, uma verdade pré-concebida. Se limitássemos tais questionamentos no espaço-tempo compartilhado naquele breve instante, estaríamos nos enganando. E, por outra razão nos detemos.

Ambos, em uma sincronia do pensar, nos questionávamos sobre outra dúvida a respeito do Desejo. Por que, após o desejo ter sido compreendido e direcionado (isto é, se fora compreendido, já estava direcionado), e, partido para além do mundo das ideias, se materializado e tomado forma, e, considerando que houvera a conquista real desse desejo, por quê não há a satisfação, o Prazer, que levaria a sensação de felicidade e de saciedade? Por quê, antes mesmo da concretização do desejo no ato, se constrói, de forma banal, outro movimento de desejo, impedindo que se prorrogue e leve até ao êxtase o sujeito principiante da ideia? Não há espaço para a satisfação, e, por desfecho, para o ócio? Por fim, estaremos todos cegos, marionetes da fábrica de desejos, muitas vezes, quase sempre, produzida no ser (e introjetada por opção ou por falta de ideais), e não, em essência, concebida?

Como sou mais do universo da (quase) poesia e um tanto menos da (quase) filosofia, deixo também o gênero que sei escrever menos pior:

Angústia, o verbo surge,

quer ter forma, quer a vida,

quer me sugar, quer, apenas quer.

Tolo que sou, dou a alma

para ver o que meus olhos

não conhecem, ou fingem não conhecer.

Quanto desejo vem à tona

meus sentidos se prendem

me deleito no sabor, no aroma,

mas não conheço a essência,

sei que no centro incansável

de cada ideia, decadência.

As dores que os amores trouxeram

e o complexo insistente

me empurram para novos amores.

Sou filho da filosofia de mercado

não vejo os preços, apenas quero,

o demônio é quem faz a composição

eu dedilho os acordes finais.

Angústia. A definição do homem.

Angústia. A única finitude dos meios,

eternos meios virtuosamente viciosos.

Corra, corra, o quanto puder,

apenas para se manter no mesmo local.

Corra, corra, ainda mais veloz

que a saltitante linha de chegada.

Corra, corra, antes que a morte venha

enquanto tu, apenas com a lenha

tenta recriar o fogo.

Corra, corra, fuja para a multidão

abrace aquele que apenas deseja

que não busca razões existenciais,

apenas diz que prefere ser feliz

do que ter conhecimento, do que ter

razão.

Angústia. Até a glória nos leva

dormentes, enquanto pensamos gozar da vida.

Angústia. O desejo é que dá forma ao homem

ou o homem, por assim ser, dá forma ao desejo?

E queremos. E queremos até mesmo não querer,

queremos esquecer.

Esquecer. Olvidar.

Feliz de quem, sem tentar, consegue.

Angústia ao que quer esquecer, e, ao tentar,

por ordem suplantada na própria natureza,

no gênio infernal, não consegue.

Metade escrito

Metade do que escrevo

não passa de lixo,

a outra metade, nem isso.

Escrita de bicho-grilo

que entra na piscina

e diz estar no rio Nilo.

Vivo naquilo que escrevo:

menos na poesia romântica

isso, ultimamente, não me atrevo,

acaba sendo mais entediante

que a tal física quântica.

Metade do que escrevo. Basura.

A outra metade, apenas rasura,

coisa que não passa de sobra,

mas me engano e digo:

"que bela, bela obra".

E se criticarem, tampouco ligo.