Trampo

Entro num prédio comercial

pessoas trajando ultrajes

trajes caros e refinados

intocáveis, roupas passadas.

Um rapaz marcou horário

quer comprar um notebook

(como sempre, por ser rico

pede desconto no valor).

Antes de encontrá-lo, a guria

da recepção me pede o RG

olho com uma cara de "sério?"

ela espera pacientemente, digo.

Meu nome agora é Elton, segundo

consta na máquina dela.

Repito. Ela me encontra no cadastro

não sei como, mas meu nome está lá.

Pede endereço, pede para tirar uma foto

pediu até o número do meu celular

mas não era para um jantar, era

para digitar velozmente no seu PC.

Ela me autoriza, me dá um crachá,

passo numa central de acesso

que permite e confirma meus dados.

Sou um número ali, vários números.

Tomo o elevador, com indelicadeza

pés 43 adentram o segundo andar.

Pergunto na segunda recepção

se deixaram avisado sobre meu ser.

Negam. Sorriem. Ligam.

"O organismo está vindo, espere por favor".

Falsamente, batem papo e gargalham entre si.

Espero.

O sujeito chega, aperto de mãos.

Pergunta. Respondo. Pergunta. Enrolo.

Verifica. Enrolo. Compra. Vendo.

Pede endereço. Passo.

Some. Desapareço.

A vida toda dessa gente

é um enorme vazio,

daqueles que fazem o tédio

parecer maravilhoso.

Se em vinte minutos no local

meu sangue ferveu com tamanha monotonia

quem dirá ficar um dia no ninho

dos coveiros do tempo.

Essa poesia é quase um documentário minucioso?

É, talvez.

Porém, é antes, uma forma de passar a noite

sem me preocupar com o que escrevo.