Galeão. O destemido remido (2)

A cena se passa na praça, cria asa na mente de Galeão e parte rumo ao sumo da solidão:

Tanto e tudo observo
servo que sou
da minha liberdade,
a roupa que visto disse para alguém
que sou, que sou ninguém.

O ônibus parecia me esperar
as grandes questões do mundo não,
tampouco a poesia tinha paciência.

O ônibus realmente espera:
mas vou ficar no banco da praça
não quero dançar essa valsa
não se preocupem, criarei raízes
não asas que voam infelizes.

Amanhã, quando tanto e tudo que observo
diminuir, minguar, sumirei
e assumirei ser rei
da minha servidão:
e então,
que magnífico:
serei livre na solidão,
serei eu e tanto quanto
só.

Para teu'spanto,
pedirei prisão perpétua
na alma que é tua
que atua perplexa
de nada compreender dos grandes momentos da vida:
o ônibus passou.

Construtivismo entre as aspas da poesia

Ergue-se com tijolo o muro
e tudo se torna concreto,
o poeta crê ser obscuro
e toma um caminho incerto:

destrói todo o tijolo
com seu poderoso martelo
diz ser ouro de tolo
coisa que fere o real elo;
poetas trabalhando na construção
essa obra (-prima seria?)
há de virar poesia
não há de sair do chão.

Poetas fazem muito do pouco
não querem, se rejeitam,
se recusam a fazerem a parte,
aceitam felizes a arte
dessa prosa, dessa água de coco,
desse empreendimento, novo negócio:
fazer do construtivismo, ócio.

Ciclo das madrugadas

Para ser poeta
é necessário escrever
a coisa errada
na hora certa,
é necessário pensar muito
e não pensar em nada
ser acordado pelo intuito
de escrever na
madrugada.

Por fim,
escreve
nada.

Infortúnio dos poetas II

Para cada luz, várias sombras

nevoeiro que ainda não se dispersa

poesia de mil páginas que tergiversa,

a cada tragada poética, muitas lombras,

salobras, salmos de sobras, obras

sal de cobras, rimas até que sobras

tu, na página ou na margem,

no que fica de canto, subliminar no nevoeiro

eis que novos silêncios falam o inteiro

ou, como de costume

apenas finge bem acender o lume.

Infortúnio. Verso funesto

e versando devoro o resto,

assim, assassino e

assino o manifesto,

com outro verso modesto.

Infortúnio dos poetas, para escrever

para tomar café, para amar, para

sentir e rir, vida, para algo mais

presto?

Nada falta, tudo tenho.

Ver além
nesse alguém
que é só prosa.

Do que seria
meu poema
sem o espinho
da rosa?

Mais um poema usando o louco

Ao céu aberto, no banco da praça
um louco olha a noite e os pássaros
vê sorridente a nuvem que passa
tentando desentender a euforia
da avenida ao lado.
Analisa e deduz, com ironia,
que tudo anda apressado
sem notar, por muito tempo ficou assim,
não exigindo do seu pensamento um fim.

Se contenta para não rir do mundo
homens passam a cem em um carro
um segundo-século, segundo
o louco. Esquece. Tira sarro.
De toda essa humanidade
que entende por demais o complexo,
desconhecendo(-se) a simplicidade.

O louco deixa o questionamento
se deixando levar de novo pela brisa
pela brisa lisa doutro pensamento.

O estranho não se estranha.

a um amigo, mais estranho que o cu da gia:

A estranheza com que te notam
e já teus olhos tão cansados
até mesmo, indiferentes, duros e vazios,
que atravessam as paredes e os corpos,
como se fossem inanimados. Talvez sejam.

Essa estranheza violenta e mortífera
casca-grossa, mas que em nada te infere valor,
fere mais a mim e aos sentimentos
que nunca foram, tampouco serão, teus.

E esse tsunami, e esse terremoto,
passam sempre despercebidos nas tuas lentes?
teus olhos são de vidro, afinal.

A estranheza parece pandêmica
e continuas andando como se nada
importasse ou não fosse visível.
Mas estás correto; para que se preocupar
com um Mundo tão cheio de escravos?

A estranheza dos outros,
deixá-los sentir aos calos, que diferença fará?
Nenhuma. Não se muda seres
que vivem alienados de si, de ego,
que inventam mundo onde todos
são iguais.

A estranheza com que não te notam
como se transpassasse, furassem os músculos e as carnes
dos sujeitos que cruzam o caminho.

Tu, que não se incomoda com o incômodo deles.
Que não se vangloria do saber e do não-saber,
que não encontra na aparência a aurora da vida,
que não luta por um mundo melhor, nem pior.
Tu, que parece agir na anomia, mas que
é o oposto. Mais estranho que o cu da gia,
que os deuses e que os semideuses. Mais estranho
que a estranheza e que o governo russo.
 

Galeão. O destemido remido (1)

Passo despercebido

por toda multidão,

sou pouco conhecido

não chamo a atenção,

quem olha não se interessa

não tem tempo para notar,

os outros se banham na pressa

não sabem contemplar.

Já algumas mulheres

sentem-se atraídas:

peça-me o que quiseres

não me deixe saídas,

apenas não queira

compromissos e comunhão,

não será a vida inteira:

prazer. Sou Galeão.

Perambulo pelas camas

pelos livros e tragédias,

não insistas que te amas

não sou de fazer médias,

vivo em absoluto

na solidão da viola,

a vida é pois o luto

e só ela me consola,

sou só e sozinho

não quero união,

sou somente Galeão,

nem flor nem espinho.

Não busco dinheiro

não busco enigma,

o meu paradigma

é viver por inteiro.

A partir de hoje o Blog passará a ter um personagem fixo. Seu nome: Galeão. Algumas crônicas virão, poesias também. Provavelmente curtas histórias em capítulos serão publicadas. Mais detalhes sobre o personagem serão descritos posteriormente. Um pormenor deixo: Galeão em parte é sujeito real, sua outra parte é por demais inventada. Aliás, todas as pessoas verídicas são inventadas.
No momento, apenas uma poesia sobre o protagonista, sobre essa nova celebridade irrelevante. Observação: estará em primeira pessoa, por ser Galeão o narrador.

Alguns haicais:

De Alice Ruiz (1946 -    )

sem saudade de você

sem saudade de mim

o passado passou enfim

De Carlos Vogt (1943 -    )

ANFITRIÃ

Não se decepcione:

a vida o convidará

para outros fracassos.

Obs.: Carlos Vogt daria um bom psicólogo!