Seis capítulos em versos

Algo que diz

"eu preciso fugir"

emanava dela,

nunca soube entender os motivos aos quais ao vê-la, meus olhos congelavam.

Tudo que fiz

"a saída é resistir"

e pacientemente, a lua na janela

se erguia, exuberante, sem me explicar nada, dizendo o que eu precisava ouvir.

No fim das contas

a conta é a mesma

e não haveria o "e se". Nada do que foi, diferente teria sido.

Receber elogios ou afrontas

cabe riso ou choro, prisma,

Quem se importa se o livro não foi lido?

Nesses erros que nunca aprendo

lições, apenas moralidade e mais erro.

Não, não me importaria sua grandiosidade. Nem teu verbo.

A vida? A vida vai acontecendo

para minha glória, para meu desterro.

Mas não sorrio demais, e nem o choro exacerbo.

 

Texto e prosa desvalorizada

Quantas vezes é necessário apagar um texto
e escrevê-lo de novo, inteiramente,
para que assim, eu possa lê-lo e criticá-lo?

Ai se essa besteira de ditar poesias não for só coisa da adolescência...
não quero ser um desses velhos poetas, colecionadores
de vidas não vividas.
Talvez um Pablo Neruda, mas me enoja aquele charuto.
Talvez um Drummond, mas não carrego em mim o sentimento do mundo,
se possível fosse, abandonaria o meu.
Menos ainda um Mário Quintana
com essas poesias de uma vida
que mais parecem todas feitas em uma semana.

Caro leitor, não desprezo nesse lamento os poetas
mas poesia, coisa tola sempre foi, sempre será,
não mais se encanta mulheres com elas, como fazia o Seu Moraes,
não, elas hoje ridicularizam sentimentos, não fazem questão de disfarçar
que não querem mais amar.

E cá estou eu, falando de amor de novo.
E cá estou eu, folheando Borges, folheando Borges, folheando
silêncios vagarosos, pensamentos em espanhol
de uma saudade.

Quantas vezes é necessário apagar um texto
e ele permanece ali, insistente, querendo se escrever
ainda que sem o mínimo do meu desejo.

Poeta é só isso sim, é só instrumento para que as palavras
digam o desimportante, parecendo indispensável.
Mas em poesias, se rima o desinteresse do escritor
com, em geral, o desinteresse dos leitores.

Quando há leitores.

Secar

O rio que seca, morte.

Transborda outros rios

lágrimas e vazios.

Sob o partir, para uma rosa que se desespera

Nebulosa e esclarecedora, com sua foice
leva aos poucos os herdeiros deste mundo,
sob passos vagarosos, como se fosse
o caminhar mais sereno e mais profundo.

Nos apresenta, sob forma de inexistência
o vazio de ser tão somente um ser humano,
e ao que chamamos de alma, essência,
assim se torna tosco e profano.

Vem, sem pressa ou com ela, vem
e sabe-se lá de que modo ou quando
pronta para saborear o outro alguém.

Vem, e aos vivos deixa o pranto.
Para alguns, salvação, vida eterna.
Para outros, o fim realmente,
não-mais-ser, acalanto.

Só parece

Palavras, de funcionalidades difundidas,

como o vento, como o pastel,

exigente, transigente, alomorfia

radical, cheia de vogal temática,

ou, desinência nominal (que hoje

para alguns 

quase ninguém sabe dizer qual).

Palavras, olhos atentos

buscando o sentido

mas não da vida,

apenas no dicionário.

Palavras que nada dizem

ou ficam por se dizer.

E se se diz, palavras se esperam,

parece óbvio, mas só parece.

Behavior and poem

Discussão em caráter poético, pois assim não preciso ser (c)ético:

Leio o dicionário

e percebo

que a linguagem

é o placebo

do comportamento.

Ou, só mais um elemento.

Talvez, quem sabe,

a linguagem

como queria Skinner

dentro do operante

cabe...

Até que tem sentido

não volvermos ao mentalismo

para explicar o que tem sido

só biologia e determinismo.

Ou, nada disso,

vai ver ficou algo

na ciência, omisso.

E se a linguagem

se define pela função

tosca será a poesia.

Se é que ainda não.

Talvez, os comportamentalistas estão certos,

os psicanalistas apenas reinventam a areia

nova, em velhos desertos.

Vaga-lumes, com hífen.

Dentre os mundos possíveis, os delírios
e a tentação de fugir ao que nos parece comum.
Na busca tosca e inútil por vaga-lumes
nos encobrimos todos de pura gruta, de pura escuridão.
Mas, quem é que ousa dizer que poderia ser diferente?
Não, isso não, o que tem que ser, simplesmente, é.
E o que não tem que ser, seja pela falta de estimulação, seja
pela falta de audácia, ou pela necessidade de escrever os atos não realizados,
não acontece. Tão simples. Conceito pedra, coisa concreta.

Dentre os mundos possíveis, minadas são as crases e quase
possibilidades. Como a mentira que se esquece de acontecer para ser verdade,
a felicidade se esquece de ocorrer para que possa deixar de ser
mera poesia de não poeta.

Dentre os mundos possíveis, o mundo que acontece,
esse mundinho pequeno e gigantesco, dócil e grotesco,
para não dizer, mas já dizendo, pitoresco,
onde passa uma mosca, e tudo, tudo, estremece.

Haicai, por falta

Não se perde

o propósito

de propósito

Haicai globalizado

A China

é ali

na esquina

Drama

Dia do dia qualquer e do dia nenhum,

não quero nada, só quero o nada,

nem vida, nem sonho, nem conto de fada,

muito menos zum-zum-zum,

que dos outros parte para me partir.

Viajar ao sul no deserto

estando absoluto e certo

de não querer norte.

Dia que olho ao redor, orbito, canso,

escrevo elipse, mas não danço,

nada além de desarmonia,

o humano, a mania

de falar e falar e falar e falar...