Mais um poema usando o louco

Ao céu aberto, no banco da praça
um louco olha a noite e os pássaros
vê sorridente a nuvem que passa
tentando desentender a euforia
da avenida ao lado.
Analisa e deduz, com ironia,
que tudo anda apressado
sem notar, por muito tempo ficou assim,
não exigindo do seu pensamento um fim.

Se contenta para não rir do mundo
homens passam a cem em um carro
um segundo-século, segundo
o louco. Esquece. Tira sarro.
De toda essa humanidade
que entende por demais o complexo,
desconhecendo(-se) a simplicidade.

O louco deixa o questionamento
se deixando levar de novo pela brisa
pela brisa lisa doutro pensamento.

O estranho não se estranha.

a um amigo, mais estranho que o cu da gia:

A estranheza com que te notam
e já teus olhos tão cansados
até mesmo, indiferentes, duros e vazios,
que atravessam as paredes e os corpos,
como se fossem inanimados. Talvez sejam.

Essa estranheza violenta e mortífera
casca-grossa, mas que em nada te infere valor,
fere mais a mim e aos sentimentos
que nunca foram, tampouco serão, teus.

E esse tsunami, e esse terremoto,
passam sempre despercebidos nas tuas lentes?
teus olhos são de vidro, afinal.

A estranheza parece pandêmica
e continuas andando como se nada
importasse ou não fosse visível.
Mas estás correto; para que se preocupar
com um Mundo tão cheio de escravos?

A estranheza dos outros,
deixá-los sentir aos calos, que diferença fará?
Nenhuma. Não se muda seres
que vivem alienados de si, de ego,
que inventam mundo onde todos
são iguais.

A estranheza com que não te notam
como se transpassasse, furassem os músculos e as carnes
dos sujeitos que cruzam o caminho.

Tu, que não se incomoda com o incômodo deles.
Que não se vangloria do saber e do não-saber,
que não encontra na aparência a aurora da vida,
que não luta por um mundo melhor, nem pior.
Tu, que parece agir na anomia, mas que
é o oposto. Mais estranho que o cu da gia,
que os deuses e que os semideuses. Mais estranho
que a estranheza e que o governo russo.
 

Galeão. O destemido remido (1)

Passo despercebido

por toda multidão,

sou pouco conhecido

não chamo a atenção,

quem olha não se interessa

não tem tempo para notar,

os outros se banham na pressa

não sabem contemplar.

Já algumas mulheres

sentem-se atraídas:

peça-me o que quiseres

não me deixe saídas,

apenas não queira

compromissos e comunhão,

não será a vida inteira:

prazer. Sou Galeão.

Perambulo pelas camas

pelos livros e tragédias,

não insistas que te amas

não sou de fazer médias,

vivo em absoluto

na solidão da viola,

a vida é pois o luto

e só ela me consola,

sou só e sozinho

não quero união,

sou somente Galeão,

nem flor nem espinho.

Não busco dinheiro

não busco enigma,

o meu paradigma

é viver por inteiro.

A partir de hoje o Blog passará a ter um personagem fixo. Seu nome: Galeão. Algumas crônicas virão, poesias também. Provavelmente curtas histórias em capítulos serão publicadas. Mais detalhes sobre o personagem serão descritos posteriormente. Um pormenor deixo: Galeão em parte é sujeito real, sua outra parte é por demais inventada. Aliás, todas as pessoas verídicas são inventadas.
No momento, apenas uma poesia sobre o protagonista, sobre essa nova celebridade irrelevante. Observação: estará em primeira pessoa, por ser Galeão o narrador.

Alguns haicais:

De Alice Ruiz (1946 -    )

sem saudade de você

sem saudade de mim

o passado passou enfim

De Carlos Vogt (1943 -    )

ANFITRIÃ

Não se decepcione:

a vida o convidará

para outros fracassos.

Obs.: Carlos Vogt daria um bom psicólogo!

Não inventem beleza onde existe apenas dor, ou, tributo ao bashô catarinense.

E quando o escritor morrer
será consagrado, nome por todos
os periódicos e sanguinários televisores,
dirão da saudade e dos amores
que viveu, das paixões escritas,
por fim ele sairá nas revistas:
"O poeta deixou uma obra-prima
inédita, nunca, nunca lida".

E lembrarei a todos os que chorarem:
"O poeta viveu sua breve vida
e riam todos da sua rima".

E quando o escritor morrer
a solidão e a dor que sentiu
serão motivos para os críticos
elogiarem o que antes não se viu:
"seus contos são mais que míticos,
a morte trouxe um novo ícone".
Mas falarei a todos que concordarem:
"o escritor tinha raiva, era ciclone,
fazia tempestade em suas prosas,
agora vocês procuram rosas
n'onde somente há medos e espinhos,
vão, vão! sigam seus falsos caminhos,
o poeta quer apenar morrer em paz
coisa que em vida não conseguiu
jamais.

Quando o poema é a isca.

O peixe morde a isca

o sapo ignora e coaxa

o leitor nem pisca.

Do poema o que acha?

O peixe já está morto

o sapo ainda coaxando,

o leitor já olho torto.

Do que o poema está falando? 

O peixe então assado

o sapo foi embora

o leitor já bem cansado.

Do que diz agora?

O peixe no banquete

o sapo feliz voltou

o leitor que me rejeite.

Do que falando estou?

O peixe no prato

o sapo ignora e coaxa

o leitor cansou, de fato.

O poema não encaixa.

O peixe então no garfo

o sapo fazendo o mesmo

do leitor não me safo.

Nem do poema a esmo.

O peixe, ai, na boca

o sapo está atento

o leitor, de poesia troca,

do poema e do seu fim

e sentido me ausento:

eis que deixo tudo assim

o sapo o leitor, ao vento.

A-deus, ou, O céu que não comungo.

Já não conheço a ideia de deus
tampouco me deixo importar com isso
se existe, é contudo deus omisso
se não, os problemas não são meus.

Já não me deixo levar pela fé ou crença,
tampouco discuto com testemunhas cegas
que se dizem curadas de irreal doença.

Já não, esqueçam-me, vou para Vegas,
conhecer os deuses dos jogos de azar
quem sabe até para eles orar. (?)

Já não aceito a ideia de pecado,
no final os pecadores se tornam santos,
não, não conheço o certo e o errado,
vejo padres pedófilos por todos os cantos.

Já não vale nada o jogo católico
de criar livros sacros e paraíso
desprezo com irônico sorriso
todo e qualquer ideal apostólico.

Já não existe o mito no meu pensamento
pastores são atores querendo dinheiro
enganam a si e ao mundo inteiro
com um termo -deus- que não passa de vento.
(Acredite, eles se enganam e fingem se importar com a religião quando na verdade querem lucro, como qualquer empresa).

Já não, não e não me interessa
a prece que perece na pressa
o deus sádico do religioso
tosco, demoníaco e impiedoso.

Já não (me) escondo meu ateísmo
seria hostil da minha parte o cinismo,
não, de fato no seu deus não creio,
afirmo sem medo, sem rodeio.

Já não me privo do prazer
nem do bem que isso me trás,
agora faço por fazer
aquilo que me dá vida e paz.

Já não existe nenhum deus
e se existir, não me importo,
mas continue nos dogmas seus
faça o bem, leve a paz, seja devoto.

Doe, pague o dízimo,
 para a igreja,
que ridículo, veja,
isso é o mínimo.
E deus ficará feliz
com seus dez por cento
em baixo do teu nariz
o pároco ri, alegre
com o faturamento.

Não tenho nada com isso
acredite no que bem entender
ou no que não bem entende.

Sumiu o título, ou, elogios sarcásticos sobre nossos carnavais e fantasias.

Poesia:

Mais-valia

eu ficar em casa

criando poesia

sem ser explorado,

olho para o lado

o sonho cria asa

vai embora.

Mais-valia

e quanto "plus"

me pregavam

lá na cruz,

me venderam

mas

não me leram.

A mais-valia

do meu poema

é o problema,

minha utopia.

Não pago para ver

nem pavê nem crer;

sou cético

porte físico

nada atlético

nem rico:

não dou um real

menos ainda cinco

para ver o festival

do pão e circo.

Mais-valia

e continua valendo:

4 reais o dólar

(e o doleiro soltando o verbo)

vai vendo!

Haicais:

Na pia

não tem água:

progresso é utopia.

Uma bolsa-

uma família

amarela Brasília.

A prefeita perfeita

feita de maquiagem

da cidade miragem.

O tucano

passa seco e tranquilo

ao passar outro ano.

Descanso

Ops.... não tem postagem hoje!