Ruminando haikais e uma poesia

Não minto

já menti demais

já não sinto mais

sou sucinto,

escrevo breve

estou de greve

de palavras.

quem se atreve

a dizer para que

dizer serve?

Sou conciso

carrego feliz

meu pouco riso

Sou aquilo:

água que transborda

a borda do Nilo

Como quase

Como quase tudo que se espera

do contrário sempre se torna,

a água fria que na pele dilacera

logo logo queda-se morna,

não se pode viver pensando

se haverá outra hora, outro dia,

não se deve pensar quando

mas sim viver em estado de poesia,

quando chegar a hora

simplesmente, chegará,

pode ser que ela demora

mas de certo virá, virá.

Como quase tudo que se espera

se espera e só se espera,

até brincar de era uma vez

e de uma vez já era,

leitor que não é tolo nem bobo

não dirá que agora é madrugada

só por conta do uivo do lobo,

mas também não dirá que seja nada,

dirá certamente:

A realidade é o melhor conto de fada.

Como quase tudo que se espera

se era já não é mais

e talvez nunca tenha sido.

Hai-Kai-Luar

A lua, enorme

beleza transcendente

me deixa ausente.

Ego!

Que tudo seja.

Que quando queira assim se torne.

 

Que tudo veja.

Que quando inveje se conforme.

 

Que tudo fim.

Por ego. Eu quis assim.

Tonto

Se tudo estiver pronto

fino rico e no ponto

haverá sempre um tonto

uma piada de sempre

para que você se lembre:

 

Nem tudo é perfeito

e por efeito

nem tudo é defeito.

A Rima

Foi de fato meio asqueroso

conceito arcaico da rima

aquilo me veio assombroso

mas por fim de boa estima.

Nem onde nem quando

veio do jeito que estava

e eis que caminhando

a palavra sozinha rimava.

Coisa estranha e bela

como se a grandiosa lua

viesse na minha janela

receber um beijo, nua.

Foi de fato meio asqueroso

enigma da nossa natureza:

um ser de todo horroroso

ter a mais delicada beleza.

Uma frase

Me mata a desordem mas me anima o caos.

Não é poesia mas gostei do que escrevi ai em cima.

Desastre

Meus vícios são como pedras
derradeiras pela colina,
deslizam sobre esse espantalho com vida.

Velho que habita esse corpo de adolescente
ranzinza.

Humor tônico e com enorme variante.

Um drummondiano acostumado a se passar de Neruda pelas estribeiras dessa calle,
inventando sem barreiras
Leminski e tantas fibras de Caetano e Jorge Luis Borges.


Meus vícios são como são,
sem mais nem menos
nem ais nem amenos.

Que?

O tempo. Que seria?

O vento. Que leria?

Mas será que o vento,

o tempo levaria?

Afinal, já não é hora

da noite ser dia?

Ou seria agora,

que o agora esqueceria?

Bola de gude,

enquanto brinca

se ilude,

ao menos não trinca

a cara com o mundo.

Vagabundo.

Feitas de rosas todas as crianças,

chocolate e bala,

e o garoto cria as próprias lambanças.

Mas o tempo, estala.

Fazendo-lhe rapaz.

Parte do mundo.

Vagabundo.

Estrelas

Foi uma estrela cadente

que passou entre a gente

e eu fiz mil pedidos,

todos, aos poucos, atendidos,

versos por vez,

a sensatez

cria poesias insanas

das quais nenhuma estrela

é capaz de compor.

Silêncio

Para cada silêncio

uma prece.

Para cada voz,

uma pressa,

uma presa

que perece,

e a vela acesa

se esquece

no início da oração.

Poema de carne e osso

Poema de carne e osso,

na margem, beirando a estrada,

curto e grosso,

não queria saber de nada.

Talvez foi escrito

ao meio-dia,

quase como grito

que a palavra ardia.

Não era nada bonito,

vivia meio

abscôndito,

do leitor, totalmente alheio.

Mas sem dúvida, entendo-o,

o coitado era bastante lido,

mas o autor, desconhecido.

Tantos e tantos cidadãos,

e ele se perguntava

onde estavam as mãos

que até pouco ele estava?

Se perguntava sempre

qual seria o propósito

se o próprio viver era insólito?

Indagava, mas tinha certeza

que a vida dos versos era curta,

a folha gloriosa da primavera

tem seu verão, mas o que a espera

é o fim rigoroso do outono e inverno.

Poeta de gaveta

Poeta de gaveta

é cheio de coisa e pontos:

os versos nem estão escritos

mas nos dedos estão prontos,

cria prosa, rosa e moda,

mundo que ao redor molda,

poeta de gaveta tem pouco chão,

vive com amor e muito carinho,

ama, não quer estar sozinho

nos delírios da própria imaginação.

Poeta de gaveta não pensa,

puramente o puro condensa,

mesmo que densa a noite.

É mais poeta vivo que escrito,

dizem que o silêncio é seu grito

mas calar só se faz preciso com outro olhar.

Visto que poeta de gaveta não tem fama,

escreve o anonimato para quem ama

e o leva para outros universos.

Poeta de gaveta tem dia e rima ruim

mas sua perspectiva não é assim,

tão, tão, tão baixa.

É astucioso, pensa alto

e num louco salto

tudo se encaixa.

Poeta de gaveta

no fundo quer ser poente,

na noite se deita

livre da própria mente,

que livre de si mesmo escreve,

longe de cacto,

e pensa em ser sempre de gaveta.