Racionalidade

Dê carinho ao cão, ou amor,
e esse lhe será eternamente fiel.

Dê carinho ao homem, ou amor,
e esse lhe questionará o que está
querendo, afinal.

Eis o homem racional, o ser
que perdeu o bom senso da vida.
O animal sem humor.

A tristeza na felicidade

Uma alma escurecida

arranca do ambiente

toda e qualquer vida.

Um espírito inteligente

atormenta os acomodados

por mais silencioso que esteja

o cheiro paira no ar, podre

de profunda malícia.

Um único deus em fúria

greco-romano como deve ser

envenena a luxúria

retira dos homens o prazer.

Uma única tristeza

arranca a beleza

da feiura aplaudida.

Suum Cuique!

O triste é só tristeza

pajé não é cacique.

Uma alma escurecida

encontra na mais tola

felicidade

o motivo de sua tristeza.

Achado do achismo...

O meu achismo, ego exacerbado, dono da razão,

e meu coração, não sei por que, não aceita crítica

mesmo aquelas ferrenhas, mesmo que por mímica

tudo o que quero é o que na minha razão fica.

O meu achismo, acho o que bem quero

e dos outros, pouquíssimo espero

na verdade, para ser de todo sincero:

o achismo dos outros é refrão de bolero.

O teu achismo, ri do meu achismo

contudo,

o teu abismo é maior que meu abismo,

vai fundo!

o teu achismo ai, o teu achismo!

Vai, segue o rebanho

enquanto de ceticismo

me banho...

Ao persistirem os sintomas a poesia deverá ser consultada II

Caro consumidor, não leia

a bula. Ela fala demais

não existe verdade meia:

nenhuma verdade trás paz.

Caro consumidor, qual o sintoma?

leia Huxley - uma pílula de soma -

ou leia uma dose de Capra:

não julgue o livro pela capa.

Caro consumidor, persista

perante a dor que exista:

a poesia deverá ser consultada

quando não se sente nada.

Caro consumidor, ficou surpreso?

ninguém que nada sinta

sai na verdade da dor ileso:

dor nenhuma está extinta.

Caro consumidor, eis o óbvio!

a poesia que ninguém viu:

todo mundo cheio, imenso vazio.

Caro consumidor, eis o concreto!

a verdade abstrata é o certo

e ao persistirem os sintomas

veja e consulte o sábio

ou o sabiá:

esqueça os diplomas nas paredes.

Caro consumidor,

não se consuma pela dor

em suma: eis o amor.

As vezes o sintoma é a poesia:

e a dor é apenas, do acaso, cortesia.

Fracassos

Quero ver:

se orgulhar dos seus fracassos

andar no vidro com pés descalços

saber errar quando tem que errar

amar quando tem, e deve, amar.

Quero ver:

dar valor mais ao conhecimento

do que ao estampado diploma,

curar e não apenas suprimir o sintoma,

isso é paciência, não é talento.

Quero ver:

se orgulhar do seu fracasso

reconhecer o seu erro,

construir passo por passo

e chorar nesse desterro.

Pois quem vive apenas de vitória

tende a guardar na memória

somente o que lhe vangloria:

eis tua glória, a vida vazia.

Igreja Universal da Fosfoetalonamina

Venho comunicar, por meio de poesia,
para não ser tão insensível:
não existe pílula mágica
não existe cura instantânea,
na Igreja Universal da Fosfoetalonamina
o diabólico Chierice
e seu religioso medicamento
fazem a festa, ganham dinheiro.

Ignorantes apelam para o emocional
até o placebo curaria uns ou outros.
O Governo mais tolo ainda, pensa ser capaz
de burlar toda a ciência.

Fórmula mágica?
Eis a ciência: estudos demorados
felizmente demorados, testados, comprovados
antes que se tornem religião
antes que se tornem questão de fé.
Mas o brasileiro é ignorante, em geral,
e se alimenta de teorias da conspiração.
Vide Olavo de Carvalho, e Lobão.

Outros poemas

As palavras que faltam
são poemas não escritos
certamente, os mais bonitos,
que os olhares apaixonados exaltam.
Não escreverão outros poemas.
Nem os melhores poetas
só as flores e os horrores,
os olhares e os amores.
Sorrisos não estampam folhas
não dão títulos nem prosas
mas são nossas escolhas.
Os poemas nascem e morrem:
só caderno de infância é eterno
brotam na primavera
adeus, dizem no inverno,
mas tudo o que se espera
é que os versos encerrem.
O que não é escrito
só se fala
ou se cala:
torna-se rito ou mito.

Haikai todo certinho

O norte é sul o torto é reto
vivemos no politicamente correto.

Rascunho de um Chino IV

A: O mundo evoluiu tanto, rapaz!
B: Se bem me lembro, meu netinho disse que estamos no auge da evolução, nunca fomos tão sábios e ricos!
A: Oxi! Num é que cê tá certo! Somos os animais mais evoluídos. Seres pensantes, racionais, pois é.
C: Com todo respeito sinhoris,  num tô querendo chorar as pitangas da vida, mas os patrão teria um trocadinho pr'eu pode comê? Que Deus abençoe patrão.
A: ...
B: Pois é!

Rascunho de um Chino III

Subtítulo: A queda do que chamamos mundo, em um poema meio infantil.

Vem lá do alto!

Vem só de lá!

Vem num só salto!

Vem...

pois só de cima

vem em queda

nem só rima

a poesia herda!

Vem lá do alto

assalto? não,

só a queda

em ascensão!

O mundo cai

será que agora

darão valor

ao meu haicai?

Meu bem, mesmo

que exista demora

qualquer hora é hora

de um novo fim,

pra tudo recomeçar

assim:

em três versos

o Yang

abrindo espaço

para o Yin.

E fim.

Recomeço.

De novo

talvez

pelo avesso.

Rascunho de um Chino II

A ciência segue

tão racional!

nunca ausente

mas tão cega de si,

por mais que negue

todo esse mau

ele nitidamente

está ali.

Rascunho de um Chino I

Meu lado Yang, berra
na diplomacia dos sonhos
na anarquia da minha
fortaleza científica. E sou cheio
de regras, estou cheio delas.

Meu lado Yin, é poesia
doce e amadeirada, a natureza
segue, seca de sonhos
(dos meus sonhos)
consternada de tantos demônios,
o fogo se alastra, o fogo
é a força humana, insana
quanto mais desenvolvida.

Leviatã.

Meu lado Yang sabe chorar
meu lado Yin sabe odiar
meu lado Yang sabe amar
meu lado Yin sabe que saber
nem sempre é necessário.
E, apesar de tantas diferenças,
a paz e o caos dormem abraçados,
lá fora, a diferença
é que nos torna comum.

"Equilíbrio e dinâmica". Não sei quem é o criador da imagem, mas fica os parabéns pela criação.

Diálogo IV

A: Não temos a primavera
somente lágrimas e dores
morreram as belas flores
e perecemos na espera.
Mas o mundo muda
e voltará a antiga estação!

B: Rapaz, não te iluda,
não magoe o teu coração,
as dores que sente
não quedarão ausentes
apenas aumentarão.
Tudo ficará triste,
mesmo o que não existe.

A: Quanto pessimismo!
Oh, livrai-me do mal.

B: Eis teu realismo:
o desastre cabal!

A: Quanta insistência
acaso queres meu sofrimento?

B: Não desejo a decadência
sim apenas a lamento.

A: Pois recriarei o mundo!
E farei do velho o novo.

B: Farás do sujo o imundo.

A: Cala-te!

B: Calo e dissolvo
nas tuas palavras só uma:
desastre
e eis que a vida suma
no mal que se
alastre!

Diálogo III

A: A poesia é vaga e em nada muda o mundo.

B: Por exato. Apenas altera o ego de quem lê e de quem escreve.

A: Como?

B: Pois a escolha poética de ver o mundo como feio e tempestuoso, torna o mundo feio e tempestuoso. Sem brechas para a beleza e para a paz.

A: E em que isso é válido?

B: É válido no contrário. Vê-lo belo e de paz, ou ao menos recriá-lo assim para o leitor.

Diálogo II

A: O fim está próximo! O fim está próximo!

B: E a que isso me importa?

A: Arrependam-se dos pecados cometidos!

B: O pecado é invento

judeu

não vejo pecado em nada,

nem no pecado

meu.

Diálogo I

A: Cansei

B:  Da vida?

A: ... da lei!

Significado de leitura

Você para e vê:

no livro o

escritor te lê.

Pense bem e leia!

Mais uma revista

de verdade meia.

Favere, Mefistófeles! (uma ode a Goethe)

No meio do rebanho, alguém anseia pelo novilho

pela carne e pelo sangue derramado no cálice,

algo se move nas florestas de Mefistófeles,

algo dança, areia movediça, dança esperando

dança feliz nos Campos Elísios.

Todos estão felizes, e o lobo se assemelha a eles.

Ninguém sente a presença do terror, o caos virá,

o Caos, a luz que não se deixa sombrear, e brilha.

O intelecto revoltado, o sábio sanguinário, esse

que poucos parecem dar vida, sai da toca e ganha forma

quem será, quem será, quem será a presa

presa na pressa, e quem será a sobremesa?

No meio do rebanho, hienas não são bem vindas. Nunca serão.

E não são Dois. Ó, o que arma a cilada

e o que se submete ao poder, são apenas um,

não existe a multiplicidade. O Dois é Uno.

No meio do rebanho, o voraz se ergue e ruge,

a multidão não se dá conta plenamente, mas

alguns se dispersam, fogem para onde? Do que fogem?

O sangue...

Quem se importa? O Homem Terrestre é apenas

uma sobra, uma sombra, do homem celestial que há de vir,

e surgem no solo, homens de barros,

homens que a dor não é capaz de atingir, homens-deuses.

Zohar.

Simão. Fausto. Seria Dositheus filho de qual deus?

No meio do rebanho, não há mais rebanho, somente lobos

homens de sabedoria maligna, gênios: mephiz e tofel.

O sangue, a carne, tudo feito. Mas na boca

um gosto amargo de doce derrota, entre os lobos

um se revolta contra a revolta. Lobos se matam,

por fim, a guerra recomeça entre o novo rebanho, alcateia.

Mefistófeles se faz presente de novo, a guerra recomeça.

No meio do rebanho alguém anseia pela paz, mas paz só pela guerra. 

 

Mudanças e Danças

As coisas sempre

iguais

que me lembre.

Mentira: uma criação

inovadora e criativa

ninguém se priva.

Fim com chave de ouro:

eis que tudo muda

pra igual, eis meu agouro.

Ecos Secos

Venham ver todos as palavras vazios e os ecos
surdos que estalam nas almas dos escritores
são sombras, são medos, são névoas, labirintos,
que passam despercebidos pela ótica dos mortais
e mesmo os deuses ignoram.

Venham ver todos e escutem a canção
que soa estúpida e melancólica na pele
ruído de limiar tão vago que imperceptível vai
encontrando poucos, desencontrados, que bailam
com corações desnudados e mãos frias e escravos.

Venham ver todos a brutalidade da rosa e do haicai
admiráveis obscuridades, o lado negro da Lua,
(a Lua toda é solidão, venha ver)
que nem os astrônomos tampouco os que lá estiveram
viram de fato.
Ecos e margens do poema passam despercebidos.

Venham ver todas as entrelinhas que orbitam
os feliz e os infelizes, as damas e os cavalheiros,
as almas sobrecarregadas, regadas de ecos
e palavras não mais vazias.

Venham ver todos ou se acomodem no sofá
para mais outro dia de ecos e palavras vazias
de ecos e palavras macias, de ecos e ecos ecos ecos ecos

Verídico ou não, eis a razão

Para que acreditar
em velharias da vida
se somos estúpidos
embriagados de solidão
e egoístas demais para
viver e só.
Se quando o que se quer
é apenas ir a caça
e não devorar a presa, apenas
o prazer saciar.
Deixe-a para as hienas
que riem da própria natureza,
ou para os urubus.

Para que acreditar
na intuição, se sabemos
a resposta no racional.
Os outros são apenas
alteregos do teu mesmo eu.

Para que acreditar
e viver de certezas.
Livros de ficção são mais reais.

Acredite em tudo, che,
duvidar é como ser Atlas
um deus que apenas serve
para suportar o peso do universo
nos teus ombros.

O nada, a carne e o verbo

Conceber o nada; maldição filosófica.
Que o verbo se faça carne, alicerce,
mas que a carne, não, nunca se faça verbo.

Conceber o nada; e das nádegas oceânicas
dessa inexistência parir o concreto e o abstrato
mas que a carne não se faça verbo.

Conceber o nada; estaria talvez usando
um termo ridículo e chulo que vaga
pelo pai dos burros como um verbete cego?

Conceber o nada; essa macroestrutura
cederá a um único termo ermo?
mas que a carne divinamente humana não
se faça verbo.

Conceber o nada; a lei, a moral, a ética,
todas elas falsas, nada passa de nada,
e a carne não tem nenhuma tradução.

Conceber o nada; eis a essência de tudo.
Dói a vértebra, as cores somem, numa pauta
filo-só-fica a dúvida e a carne,
adeus verbo.

Conceber o nada; o que a filosofia tediosa
insiste em devorar em debates acalorados
escrevo sem muita enrolação nessa prosa
tratando de deixar os verbos encarnados.

Conceber o nada.
Conceber a carne.
O verbo divino é o silêncio, rapaz,
o silêncio que a carne trás.

Infortúnio dos poetas III

Nevoeiro que não se dispersa

lembre-se cara madrugada

de ódio não guardo nada

mas não queira conversa,

parece ser alma peçonha

mas quem diz ter veneno

demais, é só um pamonha.

Galeão. O destemido remido (2)

A cena se passa na praça, cria asa na mente de Galeão e parte rumo ao sumo da solidão:

Tanto e tudo observo
servo que sou
da minha liberdade,
a roupa que visto disse para alguém
que sou, que sou ninguém.

O ônibus parecia me esperar
as grandes questões do mundo não,
tampouco a poesia tinha paciência.

O ônibus realmente espera:
mas vou ficar no banco da praça
não quero dançar essa valsa
não se preocupem, criarei raízes
não asas que voam infelizes.

Amanhã, quando tanto e tudo que observo
diminuir, minguar, sumirei
e assumirei ser rei
da minha servidão:
e então,
que magnífico:
serei livre na solidão,
serei eu e tanto quanto
só.

Para teu'spanto,
pedirei prisão perpétua
na alma que é tua
que atua perplexa
de nada compreender dos grandes momentos da vida:
o ônibus passou.

Construtivismo entre as aspas da poesia

Ergue-se com tijolo o muro
e tudo se torna concreto,
o poeta crê ser obscuro
e toma um caminho incerto:

destrói todo o tijolo
com seu poderoso martelo
diz ser ouro de tolo
coisa que fere o real elo;
poetas trabalhando na construção
essa obra (-prima seria?)
há de virar poesia
não há de sair do chão.

Poetas fazem muito do pouco
não querem, se rejeitam,
se recusam a fazerem a parte,
aceitam felizes a arte
dessa prosa, dessa água de coco,
desse empreendimento, novo negócio:
fazer do construtivismo, ócio.

Ciclo das madrugadas

Para ser poeta
é necessário escrever
a coisa errada
na hora certa,
é necessário pensar muito
e não pensar em nada
ser acordado pelo intuito
de escrever na
madrugada.

Por fim,
escreve
nada.

Infortúnio dos poetas II

Para cada luz, várias sombras

nevoeiro que ainda não se dispersa

poesia de mil páginas que tergiversa,

a cada tragada poética, muitas lombras,

salobras, salmos de sobras, obras

sal de cobras, rimas até que sobras

tu, na página ou na margem,

no que fica de canto, subliminar no nevoeiro

eis que novos silêncios falam o inteiro

ou, como de costume

apenas finge bem acender o lume.

Infortúnio. Verso funesto

e versando devoro o resto,

assim, assassino e

assino o manifesto,

com outro verso modesto.

Infortúnio dos poetas, para escrever

para tomar café, para amar, para

sentir e rir, vida, para algo mais

presto?

Nada falta, tudo tenho.

Ver além
nesse alguém
que é só prosa.

Do que seria
meu poema
sem o espinho
da rosa?

Mais um poema usando o louco

Ao céu aberto, no banco da praça
um louco olha a noite e os pássaros
vê sorridente a nuvem que passa
tentando desentender a euforia
da avenida ao lado.
Analisa e deduz, com ironia,
que tudo anda apressado
sem notar, por muito tempo ficou assim,
não exigindo do seu pensamento um fim.

Se contenta para não rir do mundo
homens passam a cem em um carro
um segundo-século, segundo
o louco. Esquece. Tira sarro.
De toda essa humanidade
que entende por demais o complexo,
desconhecendo(-se) a simplicidade.

O louco deixa o questionamento
se deixando levar de novo pela brisa
pela brisa lisa doutro pensamento.

O estranho não se estranha.

a um amigo, mais estranho que o cu da gia:

A estranheza com que te notam
e já teus olhos tão cansados
até mesmo, indiferentes, duros e vazios,
que atravessam as paredes e os corpos,
como se fossem inanimados. Talvez sejam.

Essa estranheza violenta e mortífera
casca-grossa, mas que em nada te infere valor,
fere mais a mim e aos sentimentos
que nunca foram, tampouco serão, teus.

E esse tsunami, e esse terremoto,
passam sempre despercebidos nas tuas lentes?
teus olhos são de vidro, afinal.

A estranheza parece pandêmica
e continuas andando como se nada
importasse ou não fosse visível.
Mas estás correto; para que se preocupar
com um Mundo tão cheio de escravos?

A estranheza dos outros,
deixá-los sentir aos calos, que diferença fará?
Nenhuma. Não se muda seres
que vivem alienados de si, de ego,
que inventam mundo onde todos
são iguais.

A estranheza com que não te notam
como se transpassasse, furassem os músculos e as carnes
dos sujeitos que cruzam o caminho.

Tu, que não se incomoda com o incômodo deles.
Que não se vangloria do saber e do não-saber,
que não encontra na aparência a aurora da vida,
que não luta por um mundo melhor, nem pior.
Tu, que parece agir na anomia, mas que
é o oposto. Mais estranho que o cu da gia,
que os deuses e que os semideuses. Mais estranho
que a estranheza e que o governo russo.
 

Galeão. O destemido remido (1)

Passo despercebido

por toda multidão,

sou pouco conhecido

não chamo a atenção,

quem olha não se interessa

não tem tempo para notar,

os outros se banham na pressa

não sabem contemplar.

Já algumas mulheres

sentem-se atraídas:

peça-me o que quiseres

não me deixe saídas,

apenas não queira

compromissos e comunhão,

não será a vida inteira:

prazer. Sou Galeão.

Perambulo pelas camas

pelos livros e tragédias,

não insistas que te amas

não sou de fazer médias,

vivo em absoluto

na solidão da viola,

a vida é pois o luto

e só ela me consola,

sou só e sozinho

não quero união,

sou somente Galeão,

nem flor nem espinho.

Não busco dinheiro

não busco enigma,

o meu paradigma

é viver por inteiro.

A partir de hoje o Blog passará a ter um personagem fixo. Seu nome: Galeão. Algumas crônicas virão, poesias também. Provavelmente curtas histórias em capítulos serão publicadas. Mais detalhes sobre o personagem serão descritos posteriormente. Um pormenor deixo: Galeão em parte é sujeito real, sua outra parte é por demais inventada. Aliás, todas as pessoas verídicas são inventadas.
No momento, apenas uma poesia sobre o protagonista, sobre essa nova celebridade irrelevante. Observação: estará em primeira pessoa, por ser Galeão o narrador.

Alguns haicais:

De Alice Ruiz (1946 -    )

sem saudade de você

sem saudade de mim

o passado passou enfim

De Carlos Vogt (1943 -    )

ANFITRIÃ

Não se decepcione:

a vida o convidará

para outros fracassos.

Obs.: Carlos Vogt daria um bom psicólogo!