As palavras que faltam
são poemas não escritos
certamente, os mais bonitos,
que os olhares apaixonados exaltam.
Não escreverão outros poemas.
Nem os melhores poetas
só as flores e os horrores,
os olhares e os amores.
Sorrisos não estampam folhas
não dão títulos nem prosas
mas são nossas escolhas.
Os poemas nascem e morrem:
só caderno de infância é eterno
brotam na primavera
adeus, dizem no inverno,
mas tudo o que se espera
é que os versos encerrem.
O que não é escrito
só se fala
ou se cala:
torna-se rito ou mito.
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