Uma valsa para uma dama

Não é tua roupa que olho

não é tua maquiagem que observo

não é teu sapato que me atrai

menos ainda tua vestimenta e teus apetrechos,

não, não são as unhas pintadas nem o liso cabelo

que de fato é crespo.

Quedo parado mirando tudo isso, é claro

mas não me importa tanto assim.

Não é, por definitivo, tua delicadeza

ou tua brutalidade, tua voz ou teu

perfume de primavera que o homem destruiu.

Menos ainda teus dizeres de amor ou teu riso

tua pele, teus planos para o amanhã, teus

ideais e ideias demais.

Não é na tua roupa que olho, não.

É teu silêncio que escuto vagarosamente

teu pensamento que subtraio da tua tensão

e tesão.

É teu rosto cru, sem outra pele por cima

é no teu pé de bailarina, de lua crescente.

É na tua pouca nudez. Para ser franco, vaga.

É nos espaços vazios e desorganizados que me prendo.

É na tua mão, no teu cabelo embaraçado e ainda molhado.

É, por definitivo, no momento, nos planos que não dão tempo de serem planos.

É nos teus sentimentos avassaladores.

É na tua impaciência e explosão.

É no teu pouco silêncio e do silêncio a tua atenção.

Amo e desejo essas coisas, que vão além de coisas

que vão além da força das palavras,

amo teu jeito desconcertado frente as diferenças,

amo teu jeito desconcertado frente a frente, no beijo.

O amor sem o ódio é falso. Se ama mais quando, do mesmo tanto, se quer fugir.

Fugir da insanidade dos outros.

Fugir das loucuras dessa maldita normalidade.

Fugir da fuga, ir de encontro ao instante.

É nisso que paira minha reta,

nas tuas curvas, na tua carne

no teu espírito de mulher que quer

tudo, e quer, lá no fundo, se entregar

aos desejos e prazeres que evita.